O ILUMINADO

Encontro às escuras

2011-11-29T14:48:00.007-02:00

Vlad acabava de abrir seus olhos vermelhos. A cidadela estava fria e se apresentava com seu manto noturno de uma forma notória, embalando suas crias. Vlad acendia um cigarro, inquieto, meio inconformado com o silêncio desse ecossistema urbano elétrico. Ele era um ser furioso. Sua ira era mais forte que o seu sentimento de abandono - adornado dos genes de seus antepassados. A aceleração de suas asas em modo de espera, no qual o seu desejo por novilhos de tribos remotas fossem necessários – e maior do que o escritor que preza pelas páginas de um livro era sua adoração bem quista por tais seres que o desejavam; em todo o caso, se estes ingressarem naquela noite tremula já era demasiado progresso.

Todos procuravam pela felicidade nas esquinas emporcalhadas e imploravam somente por qualquer amizade interesseira que arranjasse surpresas escandalosas entre quatro paredes. Estava cansado de tentar aprontar qualquer injeção e derramamento de sangue novo, de não contrair as doenças humanas mais populares. Vlad era imune nesse quesito - mesmo este sendo necessário para a perpetuação da raça humana - esta fagulha não mais o atormentava há séculos. Por fim, de uma distância considerável, se aproximava um vulto. Seus olhos compridos miravam cintilantes em direção ao que seria sua nova amizade ou até mesmo o personagem que agravaria sua saciedade. Cumplicidade selvagem, com folhas secas e nenhuma fagulha, um momento que soou praticamente intacto e imperfeito, feito da gotícula do orvalho uma fervura que se esvai pelo céu, aplicando a finalização combustiva dos encontros, dissipando cada passo como diesel daquela linha desportiva, aventureira e que necessitava de alerta. O que na mente do monstro – ora posto como Vlad - se passava era a língua a experimentar o corpo feito provadora que degusta a última ceia. Vlad não iria querer acender a luz que emana de sua ausente aura só pra poder mostrar às inquietudes divinas sua fúria estridente, estas que pra Vlad, meu caro leitor, são tão banais e ilegítimas, tendo em vista que dele aproveitou-se o tempo, se esta sombra se aproximasse ele não possuiria mais discernimento entre o bem o e mal no instinto de sua linhagem.

Tão ilegítimas como sangue coagulado eram suas ideias, seus valores impecáveis aflorando para o personagem que de passo em passo assinalava um encontro – retirando-lhe de completo as evidências de um crime, a nuvem negra supracitada podia ter ou não dentes afiados, um corpo fechado a um desafio e até mesmo um nome. Desembargada e destituída de medo ela se aproximava – pelo visto causaria um entorne verborrágico, talvez se aquela boca cumprimentasse decentemente seu adversário seria trágico. O crime do beijo da morte é o crime da morte em si. A morte de um não assassino, mas o homicídio registrado e mal interpretado pelos homens. Ocorreu o que não se esperava, Vlad estava cara a cara com outro de sua espécie.

Em princípio não quiseram os olhares. Vlad agia errante e procurou pela primeira inscrição à sua vista. “Precisam-se de doutores do coração” era o que aquelas pupilas vermelhas conseguiam ler no letreiro de um poste, voou inescrupulosamente pelos arredores da cidade e não encontrou abrigo, então retornou. Tinha de pensar muito antes de agir. Em meio à floresta, para os homens de boa fé que amam os pássaros e as variedades do ambiente clímax, para os leões que amam as carnes macias e para os morcegos as frutas podres. Um manguezal enfeitado com capivaras não decai sob o efeito da neve intrusa que causou tal descoberta, como se tivesse como congelar seu corpo já frio - e a falta de problema era a solução para ambos. A neve tão rara no mês de novembro era vermelha e agradável. Advinha das maças dos rostos que hora envergonhados se chocavam contra os dentes de ambos, tão inverossímil que tudo o que calhava em um manguezal fazia parte de alguma histeria. Os dois feito mosquitos sequer sugavam sangue, atormentados os bulidos, vencendo os limites de um passo já delimitado pela morte.

Ele abandonava qualquer esfriamento, em pleno tropicalismo das falácias curativas daquele programa de desintoxicação que se passava boca a boca; entre seus conselheiros, animava-se às melhoras dos amigos internos que voltavam a si dos desmaios de loucura e se retornassem ao que eram antes daquele toque iriam pastar noutros campos, literalmente.

Sem incomodar ou dar-se conta do perímetro em que se encontrava, Vlad adentrava a floresta do pensamento com um canivete na boca, uma arma carregada no bolso e o cantil que sempre despojava, ora com água, ora com teores alcoólicos, proibidos pela instituição que se apoderava de suas características, proclamadores estes, também como vinho seco, já em bolsa térmica como corpo quente. E se dele houver a sobrevida, a graça se apoderará – todo o possível ‘vinho’ dependia da noite e da presença ou falta de uma mulher carnuda e venulosa – aquelas que falavam sozinhas faziam falta, mesmo que aquele beijo vanguardista ajudasse a sair pelas cercas farpadas as detestáveis matracas.

Prostrou- se ao seu destino, e de dentro das folhagens procurava extrair a essência e o verde que atordoava sua pele. Vlad roçava e deixava sua coceira ser mais natural possível. Punha-se a experimentar o produto do outro, feito repelente, que desaparecia o ardor – ou deveria sucumbir àquela urticária – um cobaia de lábio, antes fosse esta a classificação esperada por ambos -, perpassava da bolsa à barraca recém-montada nas colinas. E até quando a noite se ajeitou para os testes finais e de forma inesperada as mulheres apareceram às pencas, pois sentiam a fragrância estranha do amor pela morte. Fizeram a festa não como um massacre, mas sim como o que era esperado pelas donzelas, um amor que transpassasse a barreira da vida. Despertaram sem nenhuma picada, em um acampamento para dois. Fazia um dia frio e nebuloso, saíram para outra aldeia antes que os jornais aparecessem e relatassem o que sobrava de uma boa notícia.

Verdades sobre o Picles

2011-11-18T21:06:00.001-02:00

Picles emagrece; picles com molho shoyo , picles cru. Mais de um milhão de picles para os pratos dos brasileiros, feito auxílio na merenda escolar. Mistos-quentes de picles recheados com vento. Picles é fibra, por isso mesmo seu recheio é líquido e flui como rastros de lesmas. Um picles para matar a sede desértica dos homens faraônicos.

Na cidade onde só se viam os “legumistas” vendendo suas poções verdes mágicas, era notável a venda de picles, ó internacional alquimia. Entre tantas qualidades de hortaliças, o picles gritava na feira para ser devorado e adquirido a toneladas após degustação. Na lancheira dos estudantes uma maçã e suco de laranja com picles. Assim como a esfinge, os picles queriam ser decifrados. Não se sabe o porquê do divórcio com as alfaces e a preferência pela monogamia destas leguminosas - um prato só com picles é de bom tamanho. Nem mesmo os testes laboratoriais mais eficientes souberam dizer o motivo dos picles serem tão importantes, salvo o baixo número de calorias e o teor vitamínico e mineral.

O molho shoyo não foi tão eficaz quando na solidão de seus sais. O líquido negro misturava-se com as leguminosas menos badaladas, fato é que necessitava de acompanhamento e tampouco servia de aperitivo para os vegetarianos mais esquerdistas. O molho shoyo necessita somente daquilo mais importante ; necessitava de picles, mas o caso era que o picles não necessita do molho shoyo. É complicado entender que o mundo apresenta essas formas de interdependências. Eu venho com meu molho salgado e você vem com sua leguminosa balsâmica. O mundo foi feito num prato cataclísmico onde estes continham dentre todas as coisas picles frescos. Na maioria das vezes, quando não se cuidava do jardim, alguns picles morriam desidratados, por isso mesmo se diz: Se alimentem de picles e sejam felizes ao regar o jardim; no mais, lutem a favor do transito intestinal que estes lhe proporcionam. E queiram bem o vaso sanitário, pois só picles salva.

Eu não quero fazer apologia aos vegetais, mas picles são criminosos na questão das saladas mistas. Vivem juntos aos seus parceiros e não abrem mão de um vinagrete qualquer. Mesmo assim saíram da prisão com as fianças dos chefes de cozinha e o apoio do ministério da agricultura. Mais uma de suas virtudes: Os picles roubam suas gorduras e ninguém mais sabe de nada. Onde as benditas se esconderam no seu corpo, sem resposta para os ignorantes.

São como esponjas, é o que dizem, e vieram de longe feito banda de rock para tomar conta dos pratos dos naturalistas. E, em meio às notícias fantásticas, encontraram um poeira cósmica feita da mais importante semente de picles, enfim uma raridade datada pelo espaço gastronômico. Todo picles sabe dominar sozinho a demanda de uma cozinha/restaurante e fica bem na mesa de qualquer classe social. As carnes têm inveja dos picles, pois quando elas são resfriadas perdem muito de suas fibras e ficam feito manequins no refrigerador esperando na última estação serem devoradas nos pratos, enquanto estes são servidos frescos e na hora. Os repolhos invejosos são apaixonados pelas bainhas rodadas dos picles, estes porque não causam tanta flatulência quando dissecados. Todo picles procura por sua salada, mesmo no prato dos egoístas dietéticos. A salada comum acompanha tomate, alface e cebolinha, já o picles não faz parte dessa leva, ou quando se faz é abstraído e trocada por um esquizótipo, como a couve-flor.

Marilene estava seguindo ordens da patroa; esta que pedia naquela noite uma salada de picles; mas como achar importante leguminosa ainda fresca no supermercado? Era necessário tomar medidas drásticas. Ir até a casa da irmã curandeira, aquela que possuía um jardim completo de ervas e afins. O molho de picles saiu barato, em troca de erva cidreira e figo. Marilene sorriu, pegou a caneta e começou a anotar as receitas da irmã. "Eles bem picadinhos ficam ótimos como acompanhante de salada, não deixe o picles agir sozinho em uma apresentação, pois ele não tem qualidades pra ficar como protagonista”. Todo picles mal resolvido espera por um massacre estomacal, onde só os gordinhos têm a ciência de seus poderes; mas, geralmente, são estes que os abraçam nos famosos acompanhamentos.

Marilene estava prestes a cortar os talos quando foi interrompida pela patroa; ela queria que colocasse os tomates maduros de sua horta a venda. A patroa queria aprimorar e conciliar os menus, já que suas vendas estavam declinando. Então ela pegou o picles mais parcelado e curtido, e tratou com um bom banho de vinagre. O picles relaxou e descansou, até ser beliscado no provatório e comido na mesa 23 daquele estabelecimento. Gerou uma conta de 56 reais, e foi servido como acompanhamento para o hambúrguer. Os picles foram devorados com fritas e valiam aproximadamente 3 reais a porção. Vida longa ao picles no prato dos naturalistas!Vida longa!

Hora do recreio

2011-11-06T09:34:00.007-02:00

Filho,há quanto tempo está a olhar essa senhora; Há pouco, respondeu o garoto; Não acha que devias desviar os olhares e fixar nas crianças; Não, acho que deveria procurar conversa com outro; Acho que deveria ir brincar, olha, já é recreio e a professora substituta está a arrumar a gincana; Não acho que sair dessa árvore e aprender com as estagiárias seja vantajoso nessas circunstâncias, o sol está queimando e eu prefiro estar na sombra, olhar aquela senhora naquela cadeira e nada mais; Isso seria melhor do que se comportar como um patife; Exatamente, e assim me comporto feito um bobo, pois na hora da chamada quem irá responder pelas faltas sou eu e não a senhora - ralhou; Então achas mesmo que deveria se privar de ser um garoto normal e ir brincar de pique com os demais; Não deveria, mas acho que os demais não me querem no recreio e nem em suas rodas de jogos, receio que será assim para sempre, até o fim do semestre; Mas por que – incita a professora-; Porque nenhum deles é capaz de enxergar o mundo como eu enxergo, vê, alguns deles jogando queimado e sendo felizes, mas sabem que na hora da merenda o arroz está em falta, por isso poupo minha virtude e não caçôo de nenhum aluno; Mas existem tantas meninas que deveriam ser aproveitadas pela sua nobre beleza e a merenda está a melhorar a cada dia; Meninas estas que só apontam os dedos esmaltados para os meninos esbeltos e, me desculpe professora, nunca fui e nunca serei esbelto da maneira como elas pintam, algumas já até adultas possuem esse erro demarcado e intransferível, e não quero discutir leis darwinistas enquanto a senhora usa de toda a sua psicologia pra me tirar dessa árvore, apenas deixe meu corpinho quieto enquanto os 30 minutos de tolerância acabam; Dizem que você é um dos piores alunos; E sou, porque não me ensinam a viver nesta instituição,como deveriam; Então aprenda nos livros; É o que estou fazendo, mas os livros apresentam carência e eu fomento esta carência nessa árvore que nem os frutos pode me proporcionar, somente a sua sombra. E é o que sou. Uma sombra para o retrato da turma de final de período, e não espero mais do que o abraço de meus pais e as felicitações de fim de ano, esses meninos lindos que passam a jogar bola serão os mais felizes enquanto eu me declino e talvez passe a ficar em casa por muito mais tempo que o aconselhável. Mas me disseram que és um bom matemático e que irá se safar das provas finais; Sou um bom estatístico e sei das minhas faltas, também sei de minhas qualidades e que destas , durante o recreio, não se manifestam; Mas é atípico da sua parte ser tão solitário, vejo que eras um bom companheiro e que tinhas companhia durante todo o período; Não sou solitário, apenas aceitei minha situação tal qual deus designou para mim, e meus companheiros se dissiparam, procurando por suas batalhas, todos líderes aliás; Então tens qualidades de liderança; Não sei, só sei que quando vejo os garotos enfileirados para me empurrarem no término do folguedo e quando me impedem a pronunciar meus pensamentos, sei de tudo, mas prefiro por enquanto guardar meus segredos enquanto eles se divertem e eu preso nesse sistema educacional não posso me alforriar das amarras documentais e vigilantes desta instituição; Então és um pequeno artista, esperando a fase infanto-juvenil ser dissipada; Não, sou como este casulo no cume da árvore, consegue ver; Sim , perfeitamente... Então o que espera é o desligamento de suas origens; Espero o desabrochar de uma nova consciência em que todos me tratem como igual; Mas você mesmo se difere dos outros; Ouça, eu sou diferente e já tenho essa noção, desde sempre, mas não é um sistema como esse que irá me adaptar , minhas acomodações são mais primitivas; Ninguém é igual a ninguém e se são primitivas por que espera muito em troca destes fedelhos; – argumentou a professora em busca de um apoio - Porque eu ainda acredito no mundo e na mudança das estações, e enquanto ele gira, dessa árvore sem frutos me acalento, e aquela senhora solitária busca o mesmo que eu, por isso me identifico com ela, que da mesma forma teve os anos corrompidos pelo tempo e as amizades conchavadas; Mas você quer ser como ela ou acreditaria que somente no nascimento de um novo sentimento ressurgiria a tão sonhada paz interior; Quero ser como ela, mas só que diferente, quero desabrochar do cume dessa árvore infrutífera e vociferar ao estado o tamanho do meu desânimo, pois eu sei que existem outros tal como eu, como aquele menino ali por exemplo, na soleira, esperando a mãe depois de levar uma surra dos coleguinhas, ele é um de mim que por hoje não conseguiu a liberdade de escolha mas sim a segurança paterna, ele estará com os pais ou a empregada bem antes do sinal tocar, o que é um alívio; E você assistiu a tudo de camarote, por que não ajudou seu amigo; Porque estou em desvantagem e é sobre isso o que eu estou tentando lhe explicar, estamos agindo sozinhos, enquanto o mundo não parar para refletir o degrau em que estamos, e eu continuo naquele cume daquela árvore professora, esperando os segundos passarem lamentavelmente; BANG! Já está na hora de voltar para a sala; Primeiro a senhora; Vou entrar junto com você, pois acredito na sua mudança, mas só quando sua nota melhorar; Ah, isso só quando o tempo me bastar e essa tempestade passar.

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O último parágrafo

2011-10-29T11:03:00.001-02:00

Havia uma estrada no deserto, e nela foi posta a decisão de ser seguida à risca sem interrupção. Necessariamente para tudo existe uma estrada. Se esta está bloqueada ou em obras é fatídico dizer que só o tempo teria posse dos tijolos para uma reforma construtiva. Se esta estagnou ou uma grande cratera se abriu é porque de dentro dela não se pode atirar, declinar ou tapar buracos. Aprofundar cada vez mais para o centro da terra é ir direto a caixa de pandora ou até mesmo ao eterno caixão. É temeroso, é incerto, e esta falta de obrigação e curiosidade lhe implica um erro: a culpa.

Seus tiques se tornam cada vez mais tortuosos e sua chamada já não é contínua, você defasou, você contribuiu para a morte de centenas de pessoas quando atirou a palavra nula ao vento, você silenciou estes versos que agora são um presságio.

Dito isto e implicitamente ofendido eu fico a mercê da inquietude de sua alma não levantada ou primariamente sucumbida ao inferno. Não que o inferno seja aqui nesta terra – e se realmente é, graças a Deus, iremos passar por isto junto, ao relento–. O presente de cada dia está lacrado e corrompido pelo desejo de ser ‘o dia final’ fatal para a raça humana. Sabiamente você desgastou esta pedra mimosa, mas não a moldou como deveria. Você apenas arranhou mais um disco que está em extinção. Palmas pra você que agora está mudando o mundo; palmas pra platéia que agora está em silêncio escutando somente a sua voz enfraquecida e com baixa frequencia.

LEVANTE, seu energúmeno. É isto o que a platéia mais espera de você: o seu ato mais louco, o seu melhor rabisco ou pelo menos a caligrafia redonda sem erros de concordância.

Seriamos escolhidos para um novo tempo se este ajudasse a trabalhar os defeitos da alma e da ignorância. Inquietude e solidão andam juntas e o amor jamais é conquistado sem as pedras pelo caminho, que é deserto. E você pra isto tudo? Nada, nem um oásis sináptico. E eu que só descrevo e prefiro ficar na estatística, mais um texto pra ficar datado in loco. Deixe sua estatística e sua matemática financeira de lado, vamos gastar o verbo e alimentar esse mundo suburbano podre. Temos litros de lama para serem arremessados nas varandas dos intelectos, temos a placa mãe e até ela ser reconfigurada tem-se a conexão das classes de amigos e as amizades cibernéticas.

Mesmo que desta vez seja eu a parte embaraçada não é engraçado e nem um pouco hilária essa fase ociosa e melancólica. Nunca fui engraçado, nunca pedi licença pra entrar nesta sociedade poética e nunca dei baixa em nossos produtos supremos. Não sou caixa, mas fecho as contas e percebo que desta maneira tudo o que indica é o final de uma dívida interna, interiorana e egoísta suprimida por nossas ganâncias.

Como somos fracos, como nos ajuntamos em grupos pra sermos uma unidade, e isto se aplica diretamente feito vacina para todo o mundo.

Mesmo que eu, neste momento, deitasse, fechasse os olhos e fosse dormir; dormir é ficar parado e isto emplacaria do ócio ao osso. O osso que foi construído no feto foi feito para o músculo, o trabalho de inventar um movimento ginástico e ser aplaudido pelo acorde perfeito foi feito para o técnico. Digo mais uma vez que não quero ser julgado, nem defendido, muito menos quero algum comentário calunioso sobre meu pensamento.

Só sei que não se faz o pão sem a farinha e o fermento, só sei que aprendi a escrever na escola; e a ralhar mesmo aprendi com a vida que sempre será justa para poucos aventureiros – aqueles que chegaram até o escuro e conseguiram ligar o interruptor do medo. O medo está sob vigia, guardando sua prosperidade. Você com medo não é nada, não vale nada, nem mesmo este texto valeria de algo se nele há o medo.

Chegue mais perto da escuridão, desça as escadas sem corrimão, toque a caveira interna e lute contra as pragas de Deus, não tenha medo, não, nada está em julgamento sem um advogado de estado de espírito elevado. Sinta o prazer de ser a chacota da semana e preste atenção nas imundícies das carnes alheias. Só não rejeite estar neste inferno, pois ele será sua passagem para o êxtase, quando na felicidade eterna uma alma se apodera de glória, ou duas almas se encontram em perfeita sinergia. Estas sim são aclamadas com o anel do esforço em grupo.

Banalize o que é verdadeiro e tente tirar algum proveito de sua miséria, se encharque de suores e trabalhe para o trabalho com a força de um nobre operário. Não se opera milagre com os velhos tempos. O passado foi passado prá trás. O novo agora é sublime e difícil de ser explicado. O choque entre os planetas de seus xacras e o turbilhão de informações não regulamentadas são preciosos, mais preciosos e privados, mesmo sendo criados pelo lixo eletrônico, não deixem que as palavras sejam marcadas e retiradas pelos mais potentes antiquários. Estes lutam pela etiqueta enquanto os vícios se apoderam do orgulho normativo de suas letras.

No mais, este é somente o último parágrafo.

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Risco Sanitário

2011-10-15T23:56:00.004-03:00

Por favor, insira o número de série na tarjeta e espere por dois minutos. Aguarde mais um tempo e se for necessário pegue o seu café. O momento de hoje é pra ser vivido em uma sequencia valiosa, ininterrupta. Não odeie a chuva, pois não temos lona, nem declare seu amor pelo céu nublado, pois você vai passar pelo escuro e acredito que verá a luz. Não se esqueça de guardar o número de protocolo que vai sair após o bipe – BIPE!-. Se não ouviu o bipe, pegue uma nova senha e aguarde na fileira de cadeiras perto da porta azul. Sente-se numa carteira vermelha. Se você pegar no lápis, escreva um testamento, pois o lápis foi feito para. Se estiver indeciso quanto a carteira fique de pé e espere o chamado; mas assim você não será convocado de forma rápida, você precisaria de um intercessor, por isso não olhe para as estátuas, elas roubam sua vitalidade. Vênus de Milo está com os braços dormentes e está se sentindo mal, por isso mesmo foi amputada.

Em caso de dúvidas vá ao guichê de informações e pergunte somente o necessário para não ouvir berros ou bobagens. Cuidado, não sente na sala de seringas; é perigoso; elas ainda não estão estéreis. Se você quiser, poderá esterelizá-las com seu grito, mas se você gritar um tom abaixo do determinado a caveira do escritório anatômico vai perder mais um osso e ruir. E olha que ela já está deficiente. Muitos de vocês pacientes já fizeram serviços errôneos, e é por tal motivo o número intenso de indigentes no necrotério. Se você por algum acaso encostou o ombro na parede vermelha faça o exame de sangue com urgência. Muito provável você será classificado como POSITIVO ou INFECTÁVEL. Se isso ocorreu, um novo vírus se espalhará pelo seu corpo em frações indeterminadas de segundo, pois o vírus é novo e as pesquisas ainda não foram feitas acerca de sua contaminação.

Aquiete-se, não tussa e não espirre na frente das bonecas, as crianças agradecem a preferência.

A porta deste estabelecimento está fechada e todos os que estão dentro provavelmente se contaminaram. Por efeito colateral você tem fome. Você vai pedir um quibe na lanchonete, justamente porque é o único salgado do lugar.

Das vantagens adquiridas é que você poderá percorrer por todas as alas, sem restrições e imunidades; aqui não separamos por sexo ou especialidades; podemos ver o parto de gêmeos, a operação de fimose após o parto e até mesmo a imundice amarelo-esverdeada do primeiro cocô. Você está para ficar doente, aceite. É como um tour ou um estágio, quem sabe você vira doutor em geriatria ou um ilustre psiquiatra.

Você poderá encontrar da criança ao velho e comunicar com eles, mas tente fazer isso de boca fechada, você já sabe libras? Se não sabe existe um local para. É mais ou menos como um corredor onde os mímicos dão gargalhadas pelas mãos, talvez você aprenda alguma piada e arranje uma namorada, talvez você seja uma piada e vague sozinho pelos corredores vazios. Os quartos estão lotados e são salas limpas. E se você apresentar liderança poderá moldar a sua forma este local no qual existe de forma descritiva e padronizada: Três camas por quarto, sendo um beliche e uma cama de solteiro. A cama de solteiro geralmente fica para o vice-líder e a beliche de cima para o dono do quarto. Você provavelmente não possui boa oratória, pois para isso existem cursos e a aptidão, que você não possui. Ainda não sabemos o seu talento ou não o escolhemos ainda. Então, por critério darwinista, você ficará no beliche de baixo. Cuidado! Se seu líder for muito gordo ele pode cair em cima de você enquanto você está dormindo. 5% das mortes desse lugar aconteceram dessa forma, pois não existe nenhum mecânico para apertar os parafusos dos beliches. A comida é boa e palatável ao menos; foi escolhida pelos melhores nutricionistas. E o setor de comidas está abarrotado de refeições. Diga-se de passagem, estas refeições estão sendo analisadas por uma indústria farmacêutica a fim de controlar o risco dos infectados, de forma a amenizar a causa do contágio por alimentos. Tudo isso é feito por um estudo duplo cego, em que nenhum paciente sabe se está ou não sendo medicado. E posso dizer que o efeito Placebo realmente acontece, em uma proporção de 4:1, pra ser mais preciso. Muitas das vezes se topava com pacientes acamados e bem alimentados.

Passando até o último corredor, a saída de emergência é uma porta negra. De dentro dela, ninguém podia ser visto, pois um montante se colocava em fileira.

De dentro da saída os médicos que sangravam pelos olhos aplaudiam os enfermeiros que amarravam na cama uma pobre senhora, vítima da peste negra. Este quarto escuro tinha como símbolo uma caveira. Não era difícil fazer a ligação entre a caveira e a morte. Pois os médicos já estavam em um estágio de atestado para a morte, enclausurados naquele quarto de escape onde se lia em aviso vermelho “Não entre se quiser descobrir o que a verdade lhe espera”. Ao lado dos dizeres, vários gatos miavam e ronronavam nos pacientes enfileirados. Você percebe a diferença de ambiente e se toca que aquilo é a libertação. Então você entra na fila.

Espera por horas, e percebe uma gritaria contínua dentro da sala. Um desespero que agonizava e era mesmo a melhor de todas as melancolias. A melancolia da morte. Sem a senha, desta vez você entra, porque pra morrer não é preciso de senha. Os médicos vaticinam o seu destino com a dose mínima de veneno. Enfermeiros te amarram numa cama. Você grita. E em poucos minutos tudo para. É sua Morte.

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A Fome

2011-10-08T19:02:00.003-03:00

Bom, essa música é antiga, mas resolvi postar hoje. Espero que gostem!

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A Fome

A fome que mata a fome
Aquilo que a gente come
E basta, engasga o corpo

A fome que embala o berço
A fome que move o terço
E afasta o mal do homem

A fome primata
A fome que causa dor
A fome ingrata
A fome de bem senhor

A fome de apetite
Até que o estômago apite
E acabe o cigarro, o maço

A fome prima da morte
Que quando nos falta sorte
Você como alimento

A fome é parceira
Da casta gente de grana
A fome é primeira
Na casca subsaariana

A fome de sentimento
Do livre conhecimento
Por onde atravessa a ponte

A fome dor humanóide
Que vez se vê no tablóide
Causando temor aos montes

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Geração baba de animais

2011-09-29T13:22:00.019-03:00

O cão passeando com a dona. O cão procura lugares para demarcar espaço com seus líquidos e sólidos fisiológicos, o cão pensa como cão e por isso fenece ao lado da dona que como dona floresce em pensamento:

'Estamos no caminho, inteiros, acorrentados, bufando para o dono do crédito soltar o cordão umbilical que nos une a um só pedestre de calçada estreita, enquanto eu troco de braço sua coleira, você parece não se importar com minha comodidade, mesmo sendo meu melhor amigo. Por isso mesmo nos esbarramos e dividimos nossas sarnas. Do ponto de taxi à rodoviária, nunca se sabe o que o motorista andou tomando na noite anterior, e só se sabe do cão interno que vive dentro de seu táxi, afunilando as saias das senhoras; e da sua viajem, a do táxi - viajem que só se nota a proeza dos projetos trabalhistas de arrecadar verdinhas.

Intui que ela – a geração Y, motorizada - mostre-se importante e necessária; por isso, como exemplo, os motoristas desta classe não são assalariados por sofrerem graves acidentes, muitos destes pensam que a vida é um jogo, e procuram receber fichas como num póquer, muito mal pagos por sinal. Enquanto seguro minhas rédeas e afrouxo um pouco a corda do cachorro para dar vazão a fauna urbana paramos em frente a uma esquina.

O fato de a esquina estar esburacada não delimita minhas habilidades sincronistas de geração X , nem deixa de lado a minha característica como mulher que sufoca o peito dos assalariados todos os dias na estrada do motel estrada; ah, os bêbados... onde estão suas mulheres se não na cozinha ou até mesmo no vizinho.

Não se sabe o destino final para minha profissão – a do lar -,mas o fato de carregar um cachorro faminto pela liberdade é importante para o seu dono, meu marido. Acredito na aposentadoria das classes e no aumento da verba para as classes mais significativas, a tudo isso concluo de olho no corrimão do elevador e no ouvido aguçado da estação de rádio Ipanema.

E assim somos, por mais simbolistas de araque, somos almas gêmeas geracionais subindo níveis. Da maneira que vier na conta corrente, com saldo premiado no contracheque, liquidamos todos, e sabemos que o licor é mais caro que qualquer Wisky paraguaio. Mas mesmo miúdos e anabólicos, somos uma banda numa bomba de bumbos composta por barítonos e tenores afagados pelo desabrochar das flores vermelhas; tortuosas flores que me causam psoríase psicológica e fadiga craniana.

O cão não se aquieta ao chegar em casa, parece que vai ter um enfarto enquanto eu cheiro as pétalas vermelhas da sala sob um iminente efeito bola de neve, que não dormirei bem esta noite já se sabe ou se duvida por parte dele, culpa de meu narizinho em pé endividado com o sistema financeiro. Ouso até a retirar o cartão de crédito azul, como o nome dele, o senhor compra tudo o senhor 'Au'.

E Se uma destas flores desenhadas no encarte fossem azuis? Jamais meu cão atacaria o verde das montanhas e o gramado da sala, jamais as lavas ou pedregulhos quebrados pelo raio da sumidade seriam coladas como vasos chineses quebrados; eu retiraria das raízes da varanda os brotos, assim que ele defecasse no local. Esta habilidade é circunstancial e animalesca, assim como a arte humana e canina de cavar buracos.

Tantos são os que somos que seria impossível colocar os nomes de cada ato aqui, mesmo existindo um intermédio de organizações federais e de interrogatórios, mesmo existindo a amizade entre pedreiros e os assobios em minha direção enquanto estendo a minha roupa.

E se por vezes nos deparamos com uma psoríase craniana, não coçamos. Procuramos pentear os cabelos, numa forma de conter os óbitos diários em consequencia da linha da vida. Os piolhos fogem se não ativados.

Vejo lojas e butiques. O fato do desarmamento cosmético é assustador, mesmo para os perfumistas.

Escrever este diário é assustador. Ao menos é um alívio para a mente fazer uma nova escritura de autores mercenários ou talvez consagrados, como se estes fossem indispensáveis ao trono dos cento e vinte anos de cadeira literária.

Só o quilo do que somos já valia o rodopio das notas e dos avisos digitais sonoros; e somente o pingo e o porre seriam capazes de nos destruírem nos bares de enlatados alcoólicos que vejo nas placas, mas se o pingo pinga demasiado e o minotauro do comércio se afaga, é porque os cavalos são incapazes de quebrar um copo com seus mijos incertos que encharcam os pés inflamáveis, os indigentes secundaristas e os donos de casa estão em complô contra nós - as éguas e os publicitários.

E nem a chama mais potente do centro da terra aturdiria as fantasias deliciosas que jorram de nossas babas; e nem o pingo da nuvem principado pelos deuses estiaria nossa tempestade de letras incertas. Não somos os únicos a estatelarem os dedos pelas frontes de batalha comercial e a queimarem na porta do escritório um vestígio de cinza. Não somos os únicos a almejarem as bolsas auxílio e a quebrarem alças. Não somos os únicos necessitados, somos rainhas perdidas no tempo cercadas por alcatéias.

Não estamos no ano certo e se estamos é porque devemos o acerto do ritmo; os pássaros cantam melhores que as gralhas e nem por isso elas se deixam levar pelo uniforme negro de suas penas, assim como os gatos pretos que conquistam qualquer um, mesmo sem o guiso, é seu pelo preto que foge pelas estradas.

Estamos no século errado e há controvérsias de que estamos vivos. Mesmo de olho nos hospitais e clínicas, a área médica nunca será a mesma e saúde de hoje se conserva na lata e no giro das ampulhetas. Isso sim, uma guinada, formataria a longevidade de nossas células tronco como milagre.

Da marca só tenho mesmo meu sobrenome “Ellois”. A geração Z pensa que está no comando, e nem somos tão belos quanto seus colírios, e nem queremos ser. Parece que a guerra começa pela beleza exterior e que precisamos massacrar e dominar as frentes de nossa ânsia majoritária de engrandecer e atingir a maioridade.

Agindo feito creme escamoso recolho a merda do meu cachorro - ou feito óleo lubrificante arredado - usando sacolas não biodegradáveis e propondo um rejeição a reciclagem. E se o cão usa de orifícios para a comunicação demarcada, eu sou a tapa buracos, que, juntando a prole coliforme fecal com o meu sangue aproximo-me ao sentimento dos animais enjaulados.

Enquanto isso o vento coagula nossas montanhas e espalha nossos erros. E é com o vento que necessitamos do fluxo congruente das diversas fronteiras. Com ele, o latido do cachorro se espalha, passando do ponto principal do apartamento à galeria de uivos atacados por lobos domésticos. Sejamos então atacados por rações e indústrias veterinárias. Nossa tribo é uma só e nossa tropa nunca será vencida. De acordo com nossos pais, somos os pais do nosso país. E somos. E somamos. E sabemos do extrato e das dívidas. E dividimos nossas dúvidas em partes iguais que necessitam de guichê de informações mundanas, de modo que a ruptura de acordos causaria a quebra de valores morais. A ruptura de um casamento destruiria a fidelidade canina. Dos valores de família aos valores da carne, da ração do cachorro ao esterco; da galinha ao urubu; estamos tentando fazer as pazes; Fugimos do terreiro feito galinhas d’angolas e vamos até a igreja para morder uma pata de esperança das unhas do clero, assustando pombos.

Maquineístas, prendemos os pássaros e jamais acertaremos os ponteiros do tempo. Mesmo que a união das aves esteja em calmaria; mesmo na estabilidade das cores e no entendimento das mesclas que piam; mesmo que o furo seja rompido com alfinetes cirúrgicos e os pontos refeitos a dente e a nós. Mesmo com o molde da dentadura mordicamos o chiclete que limpa nossa arcada dentária e não o jogamos no lixo; engolimos o esperma da sociedade e das novelas e impedimos a derrota de um sistema em crise global. Erradicamos a fome de conhecimento sem a qual os livros não existiriam em papéis, e damos esmola aos mendigos, na verdade, doamos nosso dinheiro de outras épocas: os cruzados.

Empregamos o verbo e procuramos empregos, alguns mais rentáveis, outros só para adquirirem o sossego das aulas temáticas. Já outros projetam a inteligência dos reinos em xadrezes há longas décadas, e muitos outros esperam a reposta para o engarrafamento dos gases nos refrigerantes estimulados por moléculas que nos tornam dependentes da marca que cola.

Se todos somos irmãos, a briga é séria, mas nem por isso necessitamos de armas biológicas. Basta um afago, um afeto e uma atenção prévia por parte do governo e de nossa mão, de nossa mãe presidente.

As dores de cabeça cessarão quando enfim o analgésico for deixado de lado em uma vitrine, e realmente ser entendida a nossa doença, o mal social.

Os exames sim, serão preciosos, sempre, pois eles nos colocará em parâmetros. O exame nos guiará como enxames de abelhas, e deles virão o mel e a melhoria. E a respeito das misérias de cada um, proponho um debate: Que as propostas e os controles e as coleiras e as gaiolas e as prisões e as desavenças sejam banidas. E que as promessas e os projetos e os parceiros e as porteiras sejam abertas e escancaradas no momento certo. Enfim, quando o mundo estiver preparado para a guerra silenciosa do amor ao próximo, amaremos.

Neste momento estou indo comprar ossos sintéticos em um disk pet shop, senão o bicho vai aguar.

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Placebo Crítico

2011-09-13T18:37:00.006-03:00

Era tarde quando os pais daquela família simples chegavam em casa, cansados do trabalho, porém sedentos de vida. Ao anoitecer a menina mais nova acabava de sair de seu quarto, pois nele guardava um segredo, segredo de menina nova. Ela ouvia o barulho do ranger de cama no quarto vizinho- e ela ,pela maior curiosidade tentadora, foi até o fim, atravessando o corredor escuro da casa. Os irmãos da criança sim, sabiam da situação e que a cama só andava a noite porque duas pessoas se amavam. Vá deitar, já está tarde, é o que dizia a irmã mais velha e ajuizada antes de fazer o bochecho noturno e ir dormir – ela, a irmã mais velha, tinha acabado de praticar sexo oral, e como a criança era sua irmã mais nova, ela – a mais velha- impedia-a de ver a cavalgada humana pela fechadura. Dessa forma salvava a inocência da caçula além de alertar sua superioridade com beliscões e solavancos, Isso são horas de criança ficar acordada? Já pra cama! Ela, a mais velha, caminhava calmamente até o banheiro para um bochecho noturno, a limpeza dentária simbiótica da jovem despudorada, o flúor como dedetizador semiótico.

O namorado da garota bem sabia que estava metido em encrenca, seguia receosa a idéia de pular pela janela e enfrentar os espinhos das roseiras da avó materna da família, que alias protegia seu quintal por meio de fios; dizia a velha que os fios afugentavam os ladrões – na verdade era a própria natureza viva que puxava os fios e o Sol se dava conta de abrir o caminho para as folhas, especialmente as amarelas. Muitos pássaros foram contemplados com casas de feno durante a criação daquele quintal, muitas aves também com tocas de aço e estas com seus ovos já nascendo com o estigma de ferro: mais duros e poderosos, daqueles ovos vermelhos mais caros de armazéns mesmo, poucos centavos que a velha adicionaria no caixa, porém boas economias.

As lagartas aprendiam a tecer a seda entre as folhas de plástico que mimetizavam o cenário fantástico no qual o garoto se encontrava- tendo em vista que, de primeira impressão, estava totalmente desnortado-, colocando no contexto as formigas lava-pés que o tinham visto como invasor – este feito foi clássico, dizia que a avó da garota se dava bem com balas e sabia dominar os bichos sem levar a famosa ferroada, daí o mundo não seria feito sem a velha sabedoria anciã, a sabedoria dos chás e vinagres, até mesmo da acetona, como parlendas, Tome isso que serás curado, e não discuta, apenas sirva-se do ungüento.

Uma vez essa senhora fez uma receita mística: primeiro tomou seu gole de café e deixou o restante pra os mortos – uma pequena borra circular ficou gravada no copo e validando o infinito de seu poder para com estes insetos, ela resolveu por em prática sua simpatia. Depois de mascar um chiclete – para tirar a carne do dente - até que o açúcar se acabe, ela fez uma bolinha do chiclete insípido e branco com suas mãos microbióticas e colocou sobre a borra de café com o fundo circular. Na segunda parte da simpatia ao invés de uma mera frustração, ela se masturbou, lembrando sempre de seu finado esposo canalha, de modo que o líquido ainda que por menor nutracência possuísse, ainda podia ser classificado como energia da alma- colheu todo o líquido em um algodão, novamente fez uma bola com as mão repletas de bichos microscópicos (micróbios) e colocou sobre a borra de café com fundo redondo; antes tinha uma última prova mística a ser cumprida. Ela tinha recolhido o sêmen de um adolescente jovem – este mesmo do texto, o garoto -, dentro de uma camisinha; dizia –se dele infértil, segundo a família do garoto, que era religiosa. E como a dona senhora trabalhava em uma clínica de fertilização in vitro e, pelo mais secreto detalhe, queria ter netos, foi tarefa fácil convencê-lo a uma bronha.

Mas para essa etapa do feitiço, foi diferente. A senhora desatou os nós da camisinha e passou nas mãos, feito creme, de modo que algumas petéqueas apareceriam durante os últimos três minutos de ensaboamento espérmico. A dona pegou o papel higiênico e limpou, esfregando o papel nas mãos rubras ate que a psoríase cessasse. Então ela imaginou que os espermatozóides mais resistentes aderiram ao seu tecido epitelial frouxo. E como a senhora limpou as mãos com um papel higiênico, a terceira parte da simpatia estava pronta. Fez uma bola, limpou as mãos e colocou sobre o copo com a borra de café redonda de modo que a tríade açucarada estava formada.

Durante alguns meses ela colocava o copo tríade em locais onde as fotos de família se encontravam e analisava os insetos: As formigas se encontravam com o objeto vítreo e resolviam subir para analisar o conteúdo com aroma de cafeína. E por obra do destino, percorriam as bolas (algodão, chiclete e papel higiênico, passando a informação às demais, por meio de suas antenas). Curioso era que elas não saíam daquele mausoléu doce, não sabiam que aquela passagem não teria volta. A experimentação tripla de objetos neutros. Por isso mesmo não afugento, nem matou as que escapavam a favor do vento. Estas formigas abdicavam o formigueiro numa busca incessante por uma nova tríade vítrea ou uma verdade absoluta, ou mesmo se tornaram viciadas em cafeína – mas, um labirinto estava formando, pois a informação jamais era passada para as outras formigas, e assim elas, minuciosas, amadureciam naquele jardim de informações. As lagartas famintas, muitas vezes sendo vítimas destes animais quitinosos e ágeis - diga- se de passagem, as formigas que informavam tríade -, eram hipnotizadas pelo mapa solar daquele jardim, por pura trama verde das folhas de plástico da senhora. As aranhas então, na cadeia alimentar, eram as costureiras, acostumadas ao trabalhar com costura e pontos nobres de entrelaçamento, pois recolhiam como reféns as formigas e as lagartas, de modo que as lagartas, não conhecedoras da tríade, deixando bem claro que uma lagarta somente reconheceria a cafeicultura se antes se alimentassem de formigas iniciadas, ao contrário disso, morriam devoradas por aranhas; e se tudo desse certo na vida destas lagartas, a tríade de insetos se formava para um bem maior, capaz de adquirir uma pterigose - pares de asas para aqueles que discordam da terra e preferem o voo.

As lagartas conhecedoras da tríade viravam belas mariposas, as aranhas ajudaram com o seu tecido, tramando a feiúra com multiolhares. As aranhas sabiam classificar bem os animais que iriam ou não alar naquele jardim em busca de outros campos menos polivinílicos e mais naturais; pois segundo suas oito patas, a sumidade de andar sobre as águas provêm das azas que ela não possui, por isso mesmo a aracnídea equilibra-se sobre a água por simples e físico peso e distribuição corporal, dotada de extrema inteligência e conhecimento secular; e mesmo assim, elas como nobres tecelãs sabiam dar azas aos animais corretos para o intento de correio de boas vindas.

E assim a mensagem ia se passando, aprovada pelos seres sábios, da forma que uma formiga descobria a tríade e uma lagarta comia o verde e uma aranha vestia, desta forma, secretamente as mariposas brancas nasciam.

Pelo menos naquele jardim pisado pelo garoto virgem, as mariposas eram brancas. Não que existissem as mariposas negras, ou que as negras fossem más. A verdade é que eles, os insetos do jardim, não sabiam da existência das outras, que passeavam por aquele bosque residencial. Verdade era que: uma mariposa completava a outra. As mariposas negras seguiam por jardins contrários e feridos, isso tudo pela indicação da mentora, a aranha – por isso mesmo as mariposas polinizavam rosas vermelhas, pelo fato de estar em constante busca pelo amor branco.

No outro jardim um senhor brincava de enlaçar fios de alta tensão com cores diferentes na sua roseira, por esse motivo, obtinha as mais variadas cores florís além de insetos mais amadurecidos- certa vez uma mariposa preta clandestina ficou vislumbrada pelo fio fita vermelho e resolveu arriscar-se; também no chuveiro do ancião o fio vermelho estava chamativo, ‘mas não encoste’ gritava sua consciência tríade, ‘o fio terra é para a terra e nunca a terra dos alados para o fio’- excetuando se os pássaros que possuem uma resistência elétrica nas patas, raros casos de óbitos aliás eram as notícias que se transmitiam pela frente das aves. Estas mariposas vedavam a arte do fio terra e não se machucavam, assim como as aves, como por exemplo: a ducha otimizada durava dias sem manutenção e o chuveiro do moço ancião só dava defeito quando uma mariposa - desconhecida da tríade - se aventurava. Estas mariposas lutavam contra a energia para não caírem sobre suas cabeças uma descarga elétrica.

O menino agora levantava do formigueiro e punha as mãos nos pés – esquecera seu chinelo e sabia da arte secular de dançar pé a pé para não ser picado. Antes tivesse álcool e tacasse fogo naquele quintal, ou menos uma seringa de querosene para adentrar o formigueiro dos insetos amareleceria as coisas. Enquanto isso era pensado, uma mariposa branca pousou sobre o seu nariz, e foi aí que ele percebeu que o vizinho teria tudo arquitetado para sua saída pela tangente. Velho sempre tem espingarda em casa. Pois ele não desistiu. Subiu em um pé de mexericas e avistou as plantas do lado mais verde. Nisso seu amor trocava de roupa. Ele teve medo, que o descobrissem naquela árvore, mas mesmo assim, roubou do jardim uma mexerica pocam e ficou observando a movimentação humana daquele lugar.

No primeiro gomo ele viu a senhora preparando o café, sentiu uma vontade enorme de descer e bater na porta, como se pra ele, entrar pela porta da frente fosse algo convidativo e menos perturbador- deixando bem claro que a senhora tinha um apreço enorme pela filha, o que, para ele poderia ser uma chance em 7 gomos. Deixou esse pensamento pra trás cuspiu três sementes e enfiou outro gomo goela a dentro.

Dessa vez ele viu pela janela a menina, sua amada, a pentear os cabelos loiros em frente ao espelho, moça faceira e atrevida, um vestido de sabe-se-lá-o-quê vermelho, desfilando se corpo escultural – ele voyerizava, mas mantinha a cautela de espião com medo da espingarda do velho ou da má palavra que possivelmente seria vociferada pela velha, ora vigiando a senhora – que agora estava no hall de entrada da casa regando narcisos – ora admirando a beleza da menina e ora protegendo a sua retaguarda; no meio desse transe ele deixou 3 gomos de mexericas caírem no chão.

Uma formiga perdida encontrou um dos gomos, e com uma força sansônica levantou e começou a caminhar com o gomo pelo jardim. A estratégia da formiga era a de oferecer tamanha grandeza laranjada à tríade, que agora dominava seus estímulos de formiga. O outro gomo caiu numa folha do pé de mexerica mesmo; a folha equilibrava o gomo, enquanto isso uma lagarta avistou aquela folha e resolveu comê-la, fazendo o gomo cair justamente em cima da formiga que procurava pela tríade. O assassinato da formiga messiânica fez com que todo o formigueiro se mobilizasse pra descobrir o tal assassino. No caso, a vítima, que já estava morta, nada tinha com a prisão da lagarta, a matadora, que estava acabando de ser presa. A lagarta já estava fazendo seu casulo, autoprisão fisiológica no tempo certo. O último gomo caiu sobre uma teia de aranha, e como o bicho de oito patas era esperto, não custou a envelopar sua teia ao redor do gomo, estava ela também a espera da tríade – e para ela tinha um tesouro; quem sabe se a tríade aparecesse, o gomo se libertava – a dona aranha pensava; mas ao invés disso, formigas se aproximavam cada vez mais de suas teias, e foram sendo aprisionadas, até certo ponto. Pois um turbilhão de formigas calhou na teia a procura do assassino, e a aranha, com medo, saiu e foi fazer outra teia em outro jardim, que não aquele, talvez o do velho ancião que morava ao lado.

Já era noite, na verdade madrugada, e o menino descia da árvore. Com a ajuda de uma trepadeira subiu até a janela de sua garota. Ofereceu-lhe um gomo de mexerica, no qual ela aceitou. O outro e último gomo o menino colocou na boca. Não se agüentaram e deram o beijo mais delicioso que já deram. Ambos virgens, se amando ‘e creio que para sempre’ foi o último comentário que tiveram duas mariposas em voo noturno, antes de morrerem eletrocutadas por um sistema anti inseto.

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Causa Mortis

2011-09-04T15:48:00.004-03:00

Às treze horas

Uma das três Marias

Paria a sorte

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Manutenção Preventiva

2011-08-14T06:25:00.011-03:00

Digito com força

e a letra não sai mais preta

Digito com mais força

Penso em itálico

Em hebraico

Simbologicamente, claro

Também não penso

No amanhã

Se ele não chega é porque está atrasado

Lógico

Sempre odiei o tempo

Digito com mais força

Pra ver se algo muda

Uma tecla afundou

***

Chama

Preciso de fogo

Gasolina pro carro

Também preciso de

Grana

Urgentemente

Porque estou doente

Sem amor

Realmente estou doente

Eu não vivo

Sem calor

E ar condicionado

***

Não,

Quero apenas

Uma máquina de escrever

Pode ser um notebook

Um mp4

Não,

Porque estão fazendo isso comigo?

Essa cela é sem sentido

Não matei ninguém

E não sou bandido

Febem

Não,

passei da idade

Guilhotina

Ah, seria bom

A morte lenta?

Eu mereço?

desconheço qualquer juiz

Me ajuda?

***

Amarrado na cama

Impedido de sair

E necessitado

De calmante

Grito

Médicos

Na verdade enfermeiros aparecem

Não me movo

'Veia fácil'

'Boa noite.'

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Domingo

2011-08-07T14:26:00.009-03:00

Primeiro dia

Dia de São Domingo

A Áustria adora os domingos

Assim como toda a sociedade asteca o sol

Mecenas que são

Itinerante Aquiles

Intercessor dos humanos

Faça valer a pena

Este dia medíocre

Da TV ligada

Às vídeo-cassetadas

Faça valer o pão

E a torradeira Tramontina

Surrucupiada pela vizinha

Quando enfim morávamos

No interior de minas

Cidade pequena

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Ouro de Tolo

2011-08-01T09:56:00.007-03:00

Eu vejo um céu iluminado pelo sol
E nuvens brancas num palito de algodão
Eu vejo como a lanchonete Vidigal
Esta fazendo o sucesso no Leblon
Eu vejo o amor e a amizade que renasce na desculpa do casal
Eu vejo a nossa mocidade aprendendo a se distanciar do mal

Eu vejo mil e uma formas de olhares
Que esperam se cruzarem dois a dois
Eu vejo o mapa que indica todos os lugares
Eu vejo o feio, o belo, o antes e o depois
Eu vejo todos os eleitos que prometem no horário eleitoral

Eu vejo a felicidade estampada na comédia nacional

O que vejo pode ser possível

O que vejo pode ser normal

O que vejo pode ser incrível

Pode ser habitual

Eu vejo o mar

E agradeço pelo vento que esfria os cabelos da mulher

Eu vejo o dia

Amanhecendo com o tempo

E a velhice só chegando pra quem quer

E quando acaba eu vejo todo o processo do início até o fim

E quando acaba eu constato que o que enxergo

Não é tudo o que vi

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Rompante

2011-07-26T01:04:00.003-03:00

Muitos de vocês já se imaginaram em um palco minutos antes de se apresentarem. Os que ainda não tiveram essa oportunidade que me perdoe de coração, mas esperar pela arte é como ouvir sermão de parente distante.

Cada degrau um nível, cada tombo um levante, cada revolta um rompante.

Piada Batida ou o que não foi dito durante a anedota

2011-07-23T02:20:00.007-03:00

Durante as seguintes linhas quero esboçar a arte mais crua do ser humano. A arte de tatear as emoções e tapear idéias dentro de situações corriqueiras; geralmente a arte dos infortunados que dançam aprendizes no tempo. Dramáticos e amorosos, alcançando a precariedade de uma nota. Notáveis artistas de rua, padronizados a pó por uma trama delgada.

Possuidores da independência – me parece mesmo um clã ou uma gangue, e seu sinal convidativo é o tintilar das taças seguido da quebra dos talheres interiores; sinos e mosquitos que são pelo simples fato de exagerar ao máximo sua existência.

E assim foi seguindo uma cadência, até que ele me chamava, o ator melodramático, despretensiosamente levantando sua voz diante de dezenas de pessoas. A música até soou menor, decerto se abafara àquele gesto; e o ritmo malicioso das cornetas de fora tomava conta do lugar.

Aquele ambiente remetia ao que parecia ser naquela hora: remetia a um lugar maldoso, porém convidativo. A fantasia das cenas impostas sobre as cores mornas dos lugares frios; o momento em que anunciava uma revolução consolidada num jogo de passos ríspidos. Levantava a voz sem a notoriedade sindical dos dizeres que me atingiam rápido como banho frio.

Era piada eu sabia. Enquanto admirava toda a massa escandalizada de transeuntes, olhava de canto procurando pelo interlocutor e ele sorria. Ele estava prestes a dar o bote e sem aviso alcançou minha atenção - digno de um holofote. Não, eu não achei engraçado, apenas disse que a piada era boa e pra que ele ensaiasse um pouquinho mais.

O elemento surpresa foi perdido enquanto todos os presentes na mesa aplaudiam aquela situação cômica. E sem o menor interesse ele apertou a minha mão como quem aperta a mão de um amigo - estava quente e viçosa, sentia os dedos do rapaz rechonchudos deslizando como que se apresentasse com certa classe e clareza um personagem; ‘prazer, César, seu criado’ foi o que ele disse enquanto procurava meu olhar analítico.

Sorria; intencionalmente ensaiado.

Seu sorriso despertou uma desaprovação profunda, sorria de canto esquerdo, um modo desmedido de cumprimento, a boca tremendo como que para uma boca não tremer fosse necessário um soco; e acho que todos percebiam – nem por isso deixaram de comentar o talento do rapaz que anunciava novas artimanhas, parece que seria uma chuva de palavras mastigadas que seguia os aperitivos da mesa, parece mas não era de certa forma um escândalo e sim uma incoerêcia – o meu constrangimento com o artista de botequim na verdade era de praxe porque não cedia meus minutos ao tédio do riso condenatório e sim às permutas de nossa comunidade, menino desligado que sou.

Quanto mais ele se aproximava de mim, suas palavras eram rasteiras e com teores dominantes. Podia jurar que um dia aquela bola de neve cairia sobre minha cabeça. Parecia mesmo ser necessário se fazer um show naquele dia. De modo que sobrepujar os insensíveis e toda classe de românticos era praxe para os artistas, condizente de mira incerta que me atingia. Um passo em falso e também seria capaz de aniquilar a cidade de Roma, isso se ela estivesse ali na sua frente e enfaticamente pedisse por um ‘acende fósforo’.

Fogo e água ao mesmo tempo reduziriam os riscos, mas não o teor daquela calamidade.

Cozendo e triturando deixas, era o terceiro comportamento moderno, balbuciando verdades inteiras. Enquanto navalha cortava rente deixando sua pele limpa. Enquanto piada mostrava que a morbidade não estava representada nas dores ou na comédia das almas.

Seguia na forma anfitriã de camadas mais duras e ínfimas; sua castidade alva e tenebrosa indicava os maus feitores que atrairiam possíveis problemas e se ajudasse serviria de bálsamo, antes fosse mais relaxado e não pronunciasse tanta escória. O maior de todos os problemas era o de falar bastante e não prestar atenção nos ouvintes, sequer dava ouvidos ao seu ouvido, por isso pecava e jamais confessaria algum sermão

Indignava-me e insistia a mudar sua personalidade.

As dores mais secretas que seu olhar era permitido em diagnóstico. A sua aparente vista, mas ao nível de maquiagem, encoberta entre os brindes e as comandas quitadas a sua dor mais secreta. A mulher que antes nua se deitava junto ao seu corpo e as carícias de tempos antes, explodia-lhe a mente como combustível de molotov.

Ah, o amor que antes o artista presenciava pela moça; doído por dentro de suas carnes frescas, nuas e untado a gosto. O amor de luta de faca. O amor de marteladas e de ferroadas que ia até a forca.

Deixaria esta moça de lado por um bem maior? Ou refrataria sua nobre solidão? Questionamentos em seus olhos incríveis que de mistérios arraigados entre as poças aturdiam o silêncio das pausas.

...

E o amor.

...

E o ódio e o pavor ao direito de tomar um gole.

De seu trono demarcado a faro e forma, feria a festa.

Criatura que era, abençoada com o dom de beliscar momentos à guisa da candura alheia; merecedora do tesouro cadavérico que o sustenta feito máquina, repetidamente em série única, desferindo caretas azarentas e apontando falhas independentes.

Norteava os bêbados, enfeitava a noite e nesse feito arrecadava sua platéia, menos a mim mesmo que já estava arrecadado pelo incerto.

... E a paixão.

... E agora?

INICIANTE ARTE DE FAZER SORRIR; era seu letreiro mais secreto.

Nasce Os Imputáveis

2011-07-10T15:59:00.010-03:00

Bom gente, eu e alguns escritores amigos estamos com um projeto de criar um blog com contos sujos.

Cada dia um escritor diferente, e um conto picante.

E hoje é a minha grande estréia:

http://osimputaveis.blogspot.com/2011/07/ninfomania.html

Espero que gostem!

Polução noturna

2011-07-07T02:16:00.014-03:00

O mandante de toda aquela execução estava dormindo. Em seu sonho podia ser quem quiser. Podia ser uma ave ou outro bicho. Em qualquer situação. Ordem ou circunstância. Ele começava a parlamentar idéias, repartindo-as em filetes de histórias e transpassando-as pelo decodificado sistema R.E.M.. Agora estava ele de pé, em um jardim florido de petúnias sob um sol persistente e uma brisa revigorante. A pele úmida e os cabelos ao vento; luzes se aproximavam, não era nada parecido com o que já tinha visto, mas ele reconheceu, sua mulher estava dançando de forma exótica. Uma dança jamais executada,uma mulher na cama, o problema de toda a criação em uma cena de minueto explícito. Ela dançava invertida, de maneira que seguia um compasso ao contrário, e o som de um coral de pássaros que vinha de uma fita cassete antiga acompanhava na função reversa aquela dança sedutora. Enquanto a cena se normalizava em meio aos gritos e os gemidos que a respeitável madame produzia enquanto dançava, ele imaginava ter o maior cacete do universo e nesse momento ela se sentia como uma rosa, desfolhada por beija-flores. As rosas se despedaçavam onde a vara do herói passava, e outras petúnias preenchiam o espaço de seus estandartes, como num passe de mágica ali estava outra.

Cores... Cores... Muitas cores... Ele avista um lago vermelho e azul.

O lago de garças vermelhas, todas elas com peixes azuis a boca. Ele estava em um barco na tentativa de pescar as garças vermelhas. Mas sua isca eram os peixes azuis do lago, que ele tentava pescar da boca das garças. E ele ficava nesse impedimento. Até convencer uma garça a abandonar o lago e a comer um pedaço de pão. Pra que? Os peixes se soltaram da boca das garças e todos eles se revoltaram e empurraram o barco do rapaz para a margem do lago. O lago ficou azul e o céu vermelho. Os peixes tentavam pular para a boca das garças, mas já era tarde, todas elas estavam voando. E nessa tentativa os peixes se afogaram e o lago secou. Ele assistia aos peixes se debatendo até que imaginou os peixes transformando-se em pães, e o céu antes vermelho completava-se com o azul da tarde, em perfeita harmonia, peixes e garças. Até que ele se acorda pra tomar água. Não sabia o porquê daquela mania, mas ele gostava mesmo de ingerir água pela madrugada. Resolveu não pensar em nenhum tipo de transtorno médico, apenas pegou a jarra de água da geladeira e bebeu tranquilamente, todo o líquido, até que se esgotasse da garrafa. Fechava a geladeira, desligava a luz e voltava para a cama, saciado de um lago. Deve ter sido do lago mesmo, constatou, depois de atirar uma escama de peixe da boca. De repente seu lábio secou e ele encolheu. Começou a cair pelo espaço que não dava mais no chão.

Ele estava caindo em um abismo e começou a gritar. O eco chamava por ele. Ecos para todos os lados, ecos grandes e sonoros retornando aos nossos ouvidos quando antes ecoados. Pelo eco foram atendidos seus desejos. Ele caiu no abismo. Sem destino. Aéreo. Às vezes isso acontecia quando encontrava uma folha de papel. Punha- se a folha na palma das mãos e saía correndo, de forma que por ação do vento a folha começava a rodopiar e a levantar voo, e ele viajava como um garoto, avistando todo o céu e podendo mordiscar as nuvens. Retornava ao chão como uma pluma, sem nenhum ferimento e sempre acordava feliz.

Noutras vezes sonhava que estava nu, correndo pelas ruas e sentando em bares lotados, vez ou outra tocando músicas nesses lugares, ou ouvindo músicas totalmente desconhecidas. Sonhava com querubins inventando cirandas de ceroulas; e punha-se a esquecer quando todos percebiam sua nudez e começavam a caçoar de seu sexo, causando-lhe vergonha e uma irritante sudorese ao passo de que quando acordava irritado.

Um olho pisca, enquanto o outro aponta a pestana e libera o vermelho da vista. Ele interpreta explosões nucleares, e interage com deuses nórdicos. Não há menor sentido nas palavras que pronuncia, sequer recorda que aprendera alemão ou tinha tido um orgasmo. Todo e qualquer remonte é seu e não há indícios de outras construções, já que tudo está na cabeça dele, tudo foi arquitetado enquanto ele dormia.

6:00 AM, o horário, o relógio apita.

O sonho tentava puxar mais uma história, ele tenta dormir mais cinco minutos, porém o impulso do alarme fora tão grande que impediu que ele retornasse ao sono.

Veste a roupa, escova os dentes, toma o café e sai de casa atrasado pro trabalho, com a cueca toda melada.

http://osimputaveis.blogspot.com/

Aguardem,

Violação de Privacidade

2011-07-04T14:17:00.003-03:00

(Textos Grotescos)

O seu sorriso era mais que perfeito, entre todos os quadradinhos que se apresentavam na tela você sorria mais. E foi por isso que eu te escolhi. Foi porque você era linda e sempre estava lá, verdinha, disponível para mim.

Enquanto acariciava a tela do computador, João estava indignado com a presença cibernética de seus amigos que o fitavam pelo webcam. Um deles chegou até a enviar uma mensagem de apelo - VÊ SE OLHA PRA TRÁS – enquanto assistia a vídeos eróticos em sites adultos.

De repente João estava com uma sacola de supermercado enfiada na cabeça. Uma mão peluda a cravar-lhe o pescoço, enquanto ele esbaforia e gritava desesperadamente.

Como tentativa de sobrevivência João prendeu a respiração, tentou morder a sacola em busca de uma entrada de ar e desferiu uma série de cotoveladas errantes no intruso.

Na terceira cotovelada frente-costa, João conseguiu acertar os bagos do rapaz.

Quando João retesou, pode constatar que o maldito metediço era um conhecido seu, o amigo André.

André gritava de dor, ajoelhado no chão, enquanto João colocava-se em posição de abate.

’calma... João, eu estava só brincando’. Tentava se explicar André.

João enrijeceu o sexo e desceu as calças de André. João enfiava-lhe toda a vara até os bagos alcançarem os glúteos. E vociferava: ‘Era esse tipo de brincadeira que lhe ensinavam na creche? Da próxima vez avise quando for tentar me matar’.

André gemia de dor.

‘Você é mesmo uma mocinha’. Sussurrou João, enquanto se levantava e limpava a bosta presente em sua jeba num lençol.

‘ Sou mesmo. A propósito, sua casa está um lixo, quando é que vai arrumar essa bagunça?’

’Quando você parar de vir aqui. ’ Disse João ríspido.

‘Vai sair com Verônica hoje?’- perguntou André, enquanto averiguava se ainda tinha cú.

‘Não sei cara, não to meio preparado pra aturar a falação daquela moça, não. Cara... Diz aí: por que mulher fala tanto?’

‘Mulher fala muito porque não sabe esperar a hora certa de falar... Tem a hora certa de falar e mulher não sabe disso... ’

‘Não sei cara, esse assunto é muito complexo. Eu só sei que tem cerveja na geladeira e bagulho no armário da pia, sirva-se’. Completou João, enquanto acendia seu cigarro.

‘Sabe amigo, pra mim essa Verônica tá te fazendo de otário, abre teu olho João. ’

’Já abri o teu hoje ...– brincou João – Cara, eu só estou esperando ela ficar online... Ela é o meu sorrisinho perfeito... Meu quadradinho verde..., Cantava João o sucesso da época.

‘ Seu quadradinho uma ova. Ela é do mundo! Você tá muito apaixonado cara, mulher não gosta dessa manifestação calorosa toda, não... ’, disse André, enquanto enrolava o baseado e umedecia as pontas do papel com a língua; ‘... E outra... ela sabe que está podendo e é gostosa. Mulher assim gosta de ser desafiada, fique dois meses sem falar com ela e depois meta lhe uma surra de pica’, sentenciou.

‘É. Você tá certo cara, acende esse bagulho aí e deita aqui comigo. Vou ficar em casa hoje, ela que me procure’.

E João se deitou com André como de costume. A janela aberta e uma leve brisa de vento a tocar suas peles nuas. Janela esta violada pelo vento, pelas palavras e ações que nunca foram registradas.

Janela esta aberta para a violação.

A violação é assim mesmo; é como o suor frio de quando estamos sob um consentimento de poder descobrir o presente jurisprudente violado.

A violação é quando menos se espera e se é violado. Ser violado é ser descoberto, destrinchado, inserido em uma nova situação.

Ser violado é ser aberto.

Enquanto João e André fodiam na cama das mais variadas formas e vontades, Verônica, a verdinha de sorriso único, acabava de mandar uma mensagem privada no computador de João:

‘Oi. ’.

João não respondeu, sequer ouviu o barulho da chamada ou sentiu a vibração do aparelho. João estava ocupado.

João estava vermelho; violando um amigo.

Todos os tipos de cabelo

2011-06-30T14:50:00.028-03:00

Domingo. Dia de ficar em casa e assistir TV. A chatice da modernidade dos comerciais...

"...mas não aqui queridos, aqui esta terra será a mais explorada, dentre todas as terras que vocês já conheceram. A terra em que iremos explorar será repleta de cabelos. Muitos cabelos. Na verdade todos os tipos de cabelo! Vermelhos, verde-amarelos, de seda, de vênus, todos os tipos de cabelo! E vocês, queridos, têm a grande função de escolhê-los. Não porque estou aqui sentenciando esse desígnio, mas sim porque vocês precisarão tê-los, vocês escolherão os seus cabelos..."

Sim, era esse tipo de mídia que a nossa sociedade tem se interessando ultimamente.

Desligo a TV.

Eva para na minha frente e pega o delineador dentro de sua bolsa; eu a interrompo, fazendo com que ela borre toda a maquiagem e machuque o olho esquerdo.

“isso são horas de se maquiar?”

Ela se apressa. Pinta todo o rosto como quem pinta a cara antes de se apresentar em um show de rock. E como já era de se esperar, ela sai de casa sem me avisar, pela segunda vez.

O que Eva estaria fazendo? Sei que não estamos tendo boas noites de sexo, mas eu esperava que ela entendesse o que o médico tinha falado sobre crises conjugais e ficasse um tempo quieta, e de preferência, com as pernas fechadas.

Então eu decido segui-la.

Eva adentra um bar.

Meia hora depois e duas doses de pinga, eu vejo ela no palco, seminua, dançando para os palhaços daquela birosca. Pedi mais uma pinga e comecei a visualizar as fantasias de Eva. Ela estava linda, como uma criança, e aquele palco de luz vermelha, os assovios dos homens, o que Eva era afinal? Uma puta? Até que ponto nosso amor chegara? Pedi mais uma dose e um homem mal encarado sentou na minha mesa. Seu nome era Jango, ele falava de como a noite carioca estava acabada, que era dono de um salão de cabeleireiros. Tomamos algumas doses e ele começou a me contar uma história fantástica.

Jango era quase uma lenda, só não conseguiu se tornar efetivamente uma lenda porque perdeu seu salão numa aposta, desde então ele estava sendo empregado por um tal de Osório, seu ex namorado. O tempo passou e Osório perdeu a clientela, e o safado do Jango se apossou de tudo, tornou-se um dos maiores cabeleireiros da capital; Jango disse que jamais ensinou sua técnica - nem mesmo para Osório, e que somente uma tribo indígena de uma terra distante conhecia seus segredos.

Fiquei entretido com aquela história que até me esqueci de Eva por alguns instantes. Carinha esperto era aquele Jango, eu queria ser como ele e sair quebrando as cadeiras nas cabeças das pessoas, mas pedi mais uma pinga.

Jango falava sobre o cabelo e suas escolhas. “Escolher um cabelo exige paciência. Não é sempre que se escolhe um bom cabelo. Um bom cabelo pode ser esteticamente chamativo e resistente, seria melhor optar por essa escolha, mas você está a sua preferência, foi você quem escolheu o seu cabelo, independente do que os outros digam o cabelo é seu! Ou a falta dele, claro. Então porque querido amigo, porque esconder essa lustrosa careca, sendo que você intimamente pediu por isso?”

Tirei o meu boné e comecei a brigar com ele, acabávamos de nos conhecer e ele já estava falando da minha careca. Fui posto pra fora do bar com a ajuda de dois seguranças, mas consegui deixar o safado ‘mãos de tesoura’ com um olho roxo.

Sou um fodido mesmo. Descubro que minha mulher é uma puta e um viado ainda tira sarro da minha cara. Dia ruim.

Roteiro roto

2011-06-29T14:19:00.011-03:00

Careca, digita-digita, pensa, olha para a tela, estala dedos, digita-digita, o barulho da máquina, os olhos para a tela, os óculos, a pele branca, o banco vermelho almofadado a girar pequenos graus, ecos na sala ao lado, distração e revolta, levanta e pensa, deixa a máquina, fecha a janela, senta, pesquisa, digita-digita, cansa, desliga o monitor, sai da sala, cumprimenta amigos de turma, segue a classe, senta, ouve, questiona, discorda, coloca sua idéia em pauta, aceita opiniões, a sua é posta em prova, ele exemplifica, apresenta, visualizam, aceitam, aplausos, silêncio, bancos vazios, retorna a sala, ao banco, ao computador, digita-digita, lê, apaga, pensa, levanta, vai até a cantina, conta moedas, pega o lanche, paga, senta, beberica, encontra um amigo, e mais outro, sentam, conversam, risos, exaltação de assuntos, futebol, notas, provas, colegas de trabalho, projetos para o futuro, baixa renda, mulheres nuas, cumprimentos, olhares, despedida, averigua as horas, um livro aberto, averigua as horas, um livro fechado, o ponto, o ônibus, cansaço, o ponto, a casa, a chave, a senhora, a bênção, a comida, os filhos, o cachorro, a esposa, a família.

Grisalha, roupas sujas, máquina de lavar, cores separadas, dia do branco, água quente, 'lavagem algodão', automação, sol, tempero, talos, pia, cozinha, carne a descongelar, preparo, fogão aceso, fervura, batata doce, tomate, carne descongelada, cebola, caldo, nata, netos, boa tarde, piadas, intrigas, correções a dedo, castigo, resignação, quartos separados, silêncio, pratos, anúncio, todos à mesa, oração, todos comem, agradecimentos, todos saem, silêncio, pratos sujos, pia, restos de comida, lixo, pratos limpos, apito, automação completa, roupas limpas, varal, sol, cansaço, o quarto, a cama, a benção, o descanso, a família.

Cabelo grande e sedoso, código de barras, produtos em oferta, cálculo desconto, recebe dinheiro, autentica notas, emite fiscais, troco, próximo cliente, emite fiscais, troco, próximo cliente, cartão recusado, guichê fechado, mesa especial, atendimento diferenciado, autorização da compra, guichê aberto, notas fiscais, filas cheias, averigua as horas, filas vazias, café, averigua as horas, fim do expediente, cansaço, sai do estabelecimento, carona, beijo de despedida, casa, mãe, os filhos, o marido, a mesa, a família.

Filosófica cadeira

2011-06-27T19:35:00.025-03:00

Uma vez era de se esperar que ela me reprovasse. Diante de toda sala, eu, a chamar pelos colegas de turma e não ser atendido, o porquê do zero sentenciado por aquela boca impiedosa até hoje não se sabe, nem tampouco de suas consequencias. A prova estava mais fácil do que um livro aberto; e esculpindo as respostas estava eu, enquanto a inquiridora fuzilava nossas cabeças em seu vai- e-vem amedrontador, mas menos ameaçador, porque eu era um ator decorado naquela filosofia que ela tanto empregara no semestre. Sentia que como na questão um a prova era armadilha, mas não me afugento no caos da magnitude humana de quebrar nossa percepção.

Sim, era teatro total, transporte de sangue para o cérebro e antes que me deixasse ‘anóxio’ pude cumprir a tarefa sem ser pego por sua ilusão - a ilusão de quando minha inimiga estava sentada no escritório secreto , preparando o seu veneno e o pontuando – esta, por exemplo, valia um ponto.

Incrível é que os venenos mais potentes valem mais, ou incrível não é, pois isso é coisa da cabeça, às vezes é um buraco ou às vezes é só um escuro com um interruptor do lado e pronto: luz!, caminho livre para a próxima etapa.

Os testes são assim: melindrosos ao erro, sempre; lei natural ameaçadora. E não, e não creio que deveriam sê-los, mas quando estamos em uma fornalha com níveis, ficar perto do fogo pode ser acolhedor e perigoso, ficar longe é morte certa. Pondere sua cabeça para a umidade ou nada disso, esqueça , estou mesmo descontente com a forma de ensino; e sequer ela não nota, mas a minha careta está no lápis e nos garranchos que o sistema vai ter que decifrar. Depois eu mereço a guilhotina; eu e todos os alunos merecemos o inferno, e todo o sistema de regras gramaticais. A química é a química e pronto - para mim que sou otário - “ou eu?”- e fantoche das ressonâncias, do acerto, da próxima questão.

Sabe, na verdade não era isso o que podia ser feito. Acho que podia ser feito mais do que ela esperava, e assim o fiz, não porque deveria ter feito, mas por pura vontade de fazer o que podia ser feito. Esse fazer era poder e assim ela estaria pronta para a próxima resposta, mas naquela hora não, não era o momento certo de iluminação ou consciência, era embotamento e alerta; uma mulher presa numa torre de vidro que pensava ser feita do mais valioso cristal e que esquecera os sapatos de mais estima na festa, em sua sala de aula, enquanto o mais apropriado era fazer da vida uma grande limitação territorial acerca dos principais problemas dos filósofos modernos.

Zero. Foi mesmo o que ela disse. Zero e mais nada. Mas como pode ser um zero, como pode não valer um traço, uma idéia, mesmo que esta esteja errada? Se me explicar, te dou um ponto, ou um beijo pra quem for de beijo - mas pra ela não valia nada, uma pena, não pra ela! Um tijolo nas minhas costas e a minha decência de abaixar o ritmo; é que não estava lá e esse zero não foi pra mim, e sim pra todos os que defendiam aquela causa.

O que apeteceu lhe convinha e foi posto em prática. Quem sentenciou sofre, sofre secretamente ou gostaria de entender o que é sofrer. Quem sentenciou sabe o peso do valor sentenciado. Por isso mesmo merece ser vigia até o último instante.

Um cometa cai na terra.

O mundo explode.

Os dinossauros.

Os diamantes.

Existencial xis

2011-06-24T15:20:00.004-03:00

Quem criou o criador?

Quem matou a criatura?

Como beber dessa água se essa água não é pura?

Qual escolha é a certa?

Qual a sua descoberta?

Qual a lógica que atira sua ira mais secreta?

Qual etapa foi quebrada?

O que falta no processo?

Quais as últimas palavras que acompanham esse verso?

Quem já sabe da resposta?

Qual a única lembrança?

Quem tem medo de perder uma aposta por vingança?

Como gasto o meu salário?

Qual o mal de todo o mundo?

Qual o tempo necessário para o último segundo?

Como conquistar amigos?

Como aproveitar o dia?

Qual a pena pro bandido que caiu numa armadilha?

Quem merece uma revista?

Como foi a sua infância?

O que sabe o cientista sobre a nova substancia?

Quem já leu o dicionário?

Como concluir promessas?

Onde encontro o atalho pra poder chegar depressa?

Quem equiparou o nível?

Quem insiste na vitória?

Qual o plano infalível para completar a história?

Como somar um instante?

Quem causou esse problema?

Qual o trecho iniciante que antecede um poema?

Ceia de Domigo

2011-06-22T13:13:00.006-03:00

Ceia de domigo

De carne vermelha

E pele dourada

Assim fomos feitos um pro outro

Na mesa você estava

Deslumbrante

Suculenta

Eu pude notar

A azeitona preta

Estava vencida

Mas valeu

Cada mordida

Eu fartei, lambi o beiço

Enchi a barriga

E agora tudo passa

De solidão e sobremesa

A braguilha aberta, a fala à mesa, a comida

Em decomposição

Decomposição

Nada mais a fazer

O prato limpo, a sala, o tempo , o tédio, a TV

E o jornal

A sessão da tarde se abrindo

E eu no quimo indigesto, entregue a uma ceia de domingo

_____________________________________________

Ps: Se alguém lembrar do coelhinho da Páscoa, tudo bem :)

Setembro

2011-06-17T01:11:00.010-03:00

Lá vinha um, e novembro, mais uma, e novembro sempre por perto. Hoje já agora, antes tarde. Menos mal, minuciosamente firme, levanta e vai. De copo em copo e água e barro e filtro de chão. Cinzas no cigarro, bolhas de fumaça, uma em forma de coração e imagina – recebia o décimo terceiro antes. Ria e ria e roía unhas. Em paz, na espera, justamente por hora e o chá verde e morno, ia. Ouvia passos, pés estranhos, partindo o assoalho vizinho; como se andasse um mal educado pela casa. Crianças em suas traquinagens e a rua impedindo que o barulho que o atentava se manifestasse - meninos atinando meninas ao primeiro beijo, e o beijo. Não sabia onde estava ao certo, seria em seu quarto ou em sua cabeça, o que seria não sabia ao certo, por isso mesmo mantinha-se quieto, extasiado em um sonho. Não fez nenhum teste, apenas deixou que sua metade se manifestasse, gradativamente. Sem melodrama, apanhou os chinelos e sua arma mais secreta, aproximou-se da porta.

O som rompia no ambiente, mesclando o processo desarmônico da vizinhança - maldito cortiço em que vivemos – seus ouvidos rejeitavam a idéia de gostar, agia na mesma potência de receber visita com vassoura na porta. Queria gritar, mas desaprovava tal atitude, era como se inserisse na situação e não era isso o que queria. Silêncio era o que queria; silêncio e o que fosse creditado em sua conta. Era angular e pendia para o lado das queixas. Ficava por isso sua embarbação, o começo de uma revolta interna, explodia por dentro e sentia vergonha em sua falta de expressão ou notoriedade, talvez fosse descartável e sincero, ou duvidasse muito de sua importância.

Voltou pra casa em sua cefaléia diurna de parentes distantes, suas condições precárias e os alugueis. Ligou a TV e o bate-papo do sofá; aquela alegria que certamente era intangível, os sucos de melancia o atormentavam, e os de morango. Como se todo o dia fosse o mesmo, o relógio marcava seis horas. Todo esse ensaio pra que fosse outra preparação, era o que sempre reclamava, depois de ferver a panela com água e açúcar e servir o café. Brindava e sorria àquele sentimento de abraço gostoso de inverno, de ter tudo por um instante, o rei ocupava seu trono, em meio a tanta miséria e barulhos nocivos; e as doenças da manhã não lhe afligiam nesse pequeno instante, livre da chuva que agora se manifestava pelo vidro, e que limpava toda aquela gente simples que recolhia roupas limpas e encharcadas dos varais. Se olhasse tal situação era quando somente esquecia a janela aberta e o frio queria companhia, fora isso, pouco lhe importava, ou o era perceptível, pelo que diziam era bom moço, mesmo sendo aterrador qualquer deslizamento ou assassinato que urge afora, e ele praticamente seguro e inocente, em meio a sua visão televisiva de sofás e sucos desprezíveis.

Enquanto o pão apodrecia, os mosquitos colocavam ovos nas calhas, uma mulher em sua mente a fita-lo, o despia, era provocante e o chamava para a cama. Dizia ele que seria comportado e não faria barulho, preparava o bote, era a hora mais esperada do dia, quando ela se ajeitava e perturbava seu juízo, ralhando suas imperfeições, que no fundo, no fundo, ela adorava. Dizia de sua solidão e falta de calor humano, jogava verdades na lata de lixo enquanto se fartava de provocações. Era de tamanha teimosia que podia modificar seus modos, por pura insistência.

Como duas metades se pertenciam, e ele a imaginar, vivendo nessa lâmina cega, sem sentido e de fim incerto, e ele e ela, só ele era, o único que amava o bastante para dar bom dia aos pivetes e aos barulhos preciosos dos homens, quando e somente quando se encontrava catatônico de amor, em pleno mês de setembro.

Visitas inesperadas

2011-06-12T13:08:00.013-03:00

História com três personagens:

M- Marcos

P- Procópio

L- Lúcia

Cenário: Um quarto com um computador, uma cadeira e uma caixa.

Marcos, um jovem rapaz, estava inquieto andando pelo quarto; até que ele ouve um barulho de alerta no computador e senta-se para averiguar. Ele digita por alguns segundos , enquanto expressa felicidade.

Procópio, seu irmão mais velho entra no quarto sem bater.

P- Vai ficar sentado até quando? (sarcastico)
M- (gargalhando)
P- (cutucando Marcos) Marcos?
M- (furioso) O que é?
P- Preciso dar uma olhada em uns e-mails.
M- (gargalhando)
P- (cutuca marcos)
M- (irritado) ME DEIXA!
P- Do que está rindo, posso saber?
M- (vira a tela do computador pro lado de Procópio)
P- ( espia e dá uma longa gargalhada)
M- (triste) Está vendo? São todas iguais!
P-(para de gargalhar e diz) não fique triste,irmãozinho, ela não sabe o que está perdendo.
M- ( irritado, esfregando as mãos na cabeça) Ela me paga, ela me paga ,ela me paga...
P- (consolando Marcos) Não tome decisões nesse estado, meu caro; ela virá e assim vocês se acertam.
M- (se levanta, discutindo) Ela não é uma mulher, é uma criança mimada, todas elas, sugadoras , quando menos se espera acontece um bote, víboras, cascavéis que agem pelas costas, isto é o que são: bonecas.

Nesse momento surge da caixa Lúcia:

L- Posso sair?
(Os dois ficam calados)
L- (saindo, meiga e olhando para Marcos) Oi meu thuthurucozinho!
M- (vira a cara)
L- Te trouxe um bombom, você quer?
P- Eu quero! ( toma da mão de Lúcia)
L- (cínica) Você... você continua o mesmo. E você, (se aproximando de Marcos), você mudou, mudou tanto que já nem lembro de quando foi a última vez que me elogiou.
M- (furioso) Não quero papo contigo!
L- (sarcástica) Ah é? não quer papo comigo?! Sou eu e esse seu computador, eu ele, que mais te damos atenção, lembra da última mensagem que eu te mandei?
M- (pegando um papel do bolso e lendo em voz alta, mecanicamente) "Oi amor, como vai? minha noite está fria sem você, saudades"
L- (falando com doçura)Saudades...
M- (não compreendendo)Isso foi há três dias! TRÊS DIAS! Fora isso você não me escreveu mais nada.
P- (interrompendo) Pare de ser egoísta irmãozinho, ela ainda te quer?
M-(se virando para Lúcia) Você ainda me quer?
L- (sorrindo) Eu ainda te quero!
P- (interrompendo) Mas eu acho que ela merece um castigo.
M- (assustada) Um castigo?
P-(se justificando) Um castigo. Um dano ou seja lá o que for, pra provar esse amor, esse amor-mensagem de três dias, cibernético, e frio...
L- (discutindo)Quem é você para falar do meu amor; você é um intruso nessa história, que não tem nada a ver comigo e meu thucorucozinho!
M- (virando-se para Procópio, indagativo) Que tipo de castigo estamos falando?
L- (sentencioso, em coro)
'A forca para os assassinos,
as pedras para os adúlteros,
para as gralhas a rouquidão,

nos céus de outubro,

e para esta que o procura,
somente por estima,
eu proponho que ela passe,
De boneca à menina'
L- (asssutada) você só pode estar ficando maluco, meu thucoruco jamais faria tamanha selvageria !
M- (anda pelo cenário por alguns instantes e intui conclusivo) Acho justo.
P- (concordando) Justíssimo!
L- (confusa) Amor, porquê?
M- (explicativo, acariciando Lúcia) Eu sei que parece estranho, mas é inverno, e é tempo de você mudar, fortalecer o nosso sentimento, e só dessa maneira, meu amor, só assim, você provaria o que me disse; só assim você seria diferente de todas as outras entende?
P- (com ironia) das outras que são outras.
L- (se desvencilhando de Marcos) Não estou te entendendo ... Ah, por favor garotos, qual foi a última prova de amor que vocês me fizeram?
M- Te esperar todos esses dias...
L- (completando Marcos, em tom de discussão) Você demorou sair da caixa...

M- Aguardar o momento certo...
P- E você apareceu!
L- (emburrada apontando o dedo pra Procópio) Você não conta. Não faz parte dessa história, já disse.
P- Se diz, não me intrometo (vira-se e fica de costas)
L- (curiosa, se virando para Marcos) Você não procurou ninguém?
M- (debochativo)Você não acredita em mim se eu disser que sim.

L- (deduzindo)É...você não é do tipo que vai a festas.

P- (vira-se pra frente e diz) Não contigo.

M- Não começa.

L-(alegre) Estou com sono!

Nesse momento Procópio e Marcos dão corda em Lúcia,que começa a andar pelo cenário feito uma boneca, até que Lúcia retorna devagar para a caixa.

M- Boa menina!

Surge novamente um barulho de alerta no computador.

P- (feliz)Agora é minha vez!

Procópio senta-se na cadeira em frente ao computador, e fica digitando e gargalhando.

M- Vai ficar sentado até quando? (sarcastico)
P- (gargalhando)
M- (cutucando Procópio) Procópio?
P- (furioso) O que é?
M- Preciso dar uma olhada em uns e-mails.
P- (gargalhando)
M- (cutuca Procópio)
P- (irritado) ME DEIXA!
M- Do que está rindo, posso saber?
P- (vira a tela do computador pro lado de Marcos)
M- ( espia e dá uma longa gargalhada)
P- (feliz) Está vendo? São todas iguais!

M- (feliz) Ainda bem!

As luzes lentamente se apagam e a cortina fecha.

Dígrafos

2011-06-09T22:47:00.039-03:00

Acha? Já eu tenho certeza das suas maluquices; as minhas? Estão nos seus olhos, nas suas dúvidas banais, do quanto éramos diferentes, almas dispostas em choque, pilotos inconscientes na contramão, fogos de artifício falhos e errantes, meninos famintos jogando bafo na esquina do crack, filhotes amestrados aprendendo a sucumbir tarefas, estrangeiros estranhos em lugares distantes, nascidos para o aplauso da massa crítica, aceitando cinicamente o teatro imposto pelo riso, pelo gosto do gesto, da hipocrisia documental do homem, do crivo social, da prática molde partidária, das preces urgentes, dos que gritam de dor e não são ouvidos, esgotados pela velhice do sistema de saúde, dos impostores que ganham dinheiro nos cassinos, dos impostos controlados pela empresa, da mídia que pintou a sua cara morta, maliciosa e fútil, da beleza cosmética dos estandartes, digna de lavagem e tomates podres, dos esqueletos padronizados pelo sistema estético, implantados em comerciais, em vitrines de loja, nos holofotes , nos palcos e nas platéias, na precariedade dos traços à lápis, sem idéia fixa, primitivos e amorfos, mal publicados, carcomidos pelo tempo, pela beleza do primeiro encontro na colheita amarga e sertaneja, pela falta de chuva, de esgoto, pela sede de água doce, pelos suores das praias, dos atos sexuais e pueris esfriando as carnes e desinibindo a banda, pela classe que cantava errado esquecida no jingle previsível e chato, de caráter ressonante e dígrafo.

Os melhores de 3030

2011-06-07T13:13:00.017-03:00

‘De pé’, uma sátira de Zertst Magnkakt ,curta pós-moderno que procura identificar as principais diferenças e relevâncias de uma determinada população que possuía pernas para a locomoção na Terra.

“Agora retome sua pose algoz”, filme de Bersfucone , sátira diferencia características do homem fiel em contradição ao senso feminista.

“Seu pé fétido sabe contemplar o chão”, O cineasta Ton Sculack mais uma vez surpreende tecnoespectadores ao realizar a terceira punção de zirgomônio, composto capaz de destruir nosso planeta.

“Óh, poderoso chão, nutra-me com sua força”, Gaia III, a deusa afirma este ser um de seus melhores musicais.

‘Por afirmares, contemplado’ , Kistron Lummer, documentário sobre o multimilionário que criou a tecnologia que permitia a desconexão da realidade.

‘Poluirei suas benditas ventosas’, Mina Prim volta com nova peça infantil em que prega a imortalidade.

‘Até que encontre o senhor salário’, documentário de Naft flut’h, afirma sobre o choque capitalista em relação às mudanças ocorridas pós acordo de entrega salarial, com registros factuais.

‘O melhor militante das praças’, os gêmeos Agkof e Mifnat Rrafiif apresentam novo sistema para quebra interpessoal , filmado em playourself , restrito para menores.

‘‘Aquele mesmo’, ‘dos anjos’’, Jia Kia, cineasta, apresenta sua obra-prima desvendando os mistérios das imagens celestes.

“Noutra margem visita a dama”, Tezcatlipoca, reprise do único romance documental asteca.

No que você pensa segundos antes de sair numa foto?

2011-06-06T16:30:00.003-03:00

Eu não posso me mexer porque qualquer movimento que eu possa fazer vai ativar o sensor que está na caixinha de fósforo da bolsa da minha mãe, portanto quando ela for acender o fósforo para queimar o cadáver do meu pai, um sistema eletrônico sensível ao fósforo criado por cientistas da NASA irá detonar a caixinha de fósforo matando minha mãe, que possui sensores anti-bombas localizados no ouvido interno, e estes, uma vez acionados, enviarão uma mensagem-senha para ativar o botão de autodestruição deste laboratório, fazendo com que reste pouco tempo para sairmos vivos daqui.

Veio

2011-04-24T15:04:00.011-03:00

Veio

Veio pra ficar aqui

Veio para senso, pra datar

Veio para dentro,pra tirar a sede

Desde que a rede é pra deitar

Veio assim pra ficar comigo

Me diz como chegaria se não fosse por e-mail?

Não sei se existiria se não fosse o correio

Veio para ler a mente

Veio assim doente, pra sujar

Veio pra essa gente se curar

Veio pra acalmar o prepotente

Que não sabe nada de amar

Veio pra fazer amor

Pra curar a dor de quem tem medo

Veio desmontável, um brinquedo

Veio por imagem imaginária

Veio por arquivo temporário

Com data marcada em calendário

Veio pra fazer todo universo

Se sentir mais longe e disperso

Veio pra mudar toda idéia

Veio pra sanar toda matéria

Como areia negra de luar

Veio pra ficar

A vida não presta

2011-03-04T20:58:00.005-03:00

É... Quando imaginava que tudo um dia se encaixaria perfeitamente e que aquela banda que tínhamos rasurado no papel se tornaria a nova sensação dos sucessos comercias; não temos show, nem o palco, nem mais provocações ou platéias; sequer avistamos os tomates pelo caminho - se existiram -; agora tudo é um silvo permanente. Fosse o que fosse –dane-se o mundo, o mundo não presta - valeram aplausos. Grato sou por ter dividido um espaço em seu tempo de vislumbre ocioso.

E não sei dizer o tamanho de tudo o que foi compartilhado; só sei que é tesouro e está guardado, certeza. O resto – como sempre- é resto.

As luzes se apagaram ou seria apenas o intervalo?- Odeio terminar textos com questionamentos, mas a única certeza de que temos é a morte. Não é verdade?

(Felipe Zanotti - A vida não presta)

Homenagem para meu grande amigo Felipe Zanotti que viveu dignamente, descanse em paz!

E para os amigos vivos, bom carnaval.

2011-03-01T20:56:00.004-03:00

Vejo

Tocado e vestido

Adentro

Inteiro e declaro:

Armada ao armário.

E vento é vulto ao relento

Visto

Trocando a tez

por cores nuas...

(Recorte e revoltas)

... em parangolés.

Imagem

Pela metade

2011-02-05T16:03:00.002-02:00

Ligo o vento. Estou pensando em sair e desistir, mas o vento está mostrando força. Uma força que esfria a minha pele e de certa forma acalma meu corpo. Minha mente já cheia e ninguém pra conversar. Sou um menino bobo, feio e mal amado. Será? Será que isso me esperou enquanto o vento me varre desesperadamente? Sei que talvez possa parecer um não, ou o impossível seja uma prova de persistência. Apenas rebato o que penso pondo a culpa no meu ânimo. O ser é perigoso, assim como estar parado também. Não temos o tempo em nossas mãos – com dezesseis anos sim, posso dizer – e a ampulheta é persistente lâmina em corrosão. Esperam por nós, os decompositores, mas nós não esperamos. Microscopicamente somos iguais a qualquer decompositor. Decompomo-nos em sílabas e formamos um momento. Crispado ou liso, formando um montante de miúdas cicatrizes do dia. Transpasso o que pareceria ser belo e real, e me apego. Apego-me a repetição e isso me devora. Dias e dias. Anos e anos. E ainda estamos. Estamos num todo sem rumo, praticando a arte de dizer o indizível; dimensionando os prazeres nas muralhas distantes da pureza. Que Deus ouça e realize meus desejos - Quer quando jovem e belo, quer quando na falência ou no desafeto das inimizades - Travarei uma batalha aceitando a derrota iminente. Fragilidade não é exposta sem o golpe final; e sem a ferida cutucada não foi um dia, não valeu. Semeio o que decorre de espaços em branco e fixo o que planto na esperança de vida. Vozes que nunca calam esperam serem atendidas, ressoa e não percebes? Enquanto lê ou se aporta nos braços de um amor, o que pensas? Fica em silêncio. Traduza o que realmente és - Os és são os maiores desafios da existência-. Assim subirás pelas rugosidades a procura de um seu tão intangível que desatolaria o rumo da vivência. Sim e não, meu e seu; um todo entre espaços dispostos irregulares, que certamente arranjados e com um sentido perfeito se tornarão concretos. Assim somos; nunca paramos por mais que aconteça uma catástrofe – continuamos os flagelados honrados -, mesmo com os corpos feridos e carentes – a vida não descansa em meio a uma tormenta. Dar abrigo aos quereres dos últimos abraços pra fornecer a esperança de despertar diferente é dar e não receber. E diferente somos; ainda bem - é certo -. Fito o teu semblante: um dos mais belos que já vi; se vi o mais belo talvez parecesse contigo. E da poça de meu Iris perpetuo a acuidade que apresentas – nem máquina seria capaz de guardar tão nitidamente o que vejo. Duas ou três coisas que admiro tanto: a leve tempestade que cobre minha cabeça a fita-lo, como que se estivesse noutra margem fosse seguro e tenro; toda a forma simétrica tingida de moreno-madeira que pra descrever me faltaria termos. Caindo por entre os vales mais obscuros no reino fantasmagórico é que me livro de suas ventosas hipnóticas, assim podendo usufruir de lembranças, somente, – as tuas – sem o medo do presente, que rejuntaria nossa história despedaçada. Creio que o vento será acolhedor nos próximos instantes, mas quando minha pele esfriar já será tarde, provavelmente me cansarei de tentar explicar o inexplicável. Por enquanto, me abasteço dessa linha esperando novamente uma resposta... E outra e outra e mais outra.

Uma amizade inesperada

2011-01-28T16:07:00.005-02:00

Era a primeira vez que tomava aquele caminho. Como era a primeira vez, minha mente estava destinada a perceber pequenos detalhes - que só quem cruza um caminho pela primeira vez perceberia.

Sentia uma formiga subindo pela ponta do dedão do pé esquerdo e me perguntava por que raios um inseto que vive em comunidade andaria solitário por vales desconhecidos. Formiga depressiva caminhando sozinha por entre os pêlos de minha perna, eu sentia a sua solidão. Eu sentia e achava engraçado. A estranheza de ser ponte não era massiva, no entanto ela se alojava dentro de mim sempre quando as patas do inseto se movimentavam. Talvez eu seja o último caminho a ser percorrido por aquele ser, talvez eu seja o último. Aquilo era mesmo um pensamento estranho, tão estranho como anunciar a morte ou despedir-se.

Imaginei pequenos dedos tocando meus dedos à espera de um beliscão que me acordasse daquele transe; por isso mesmo aceitei a formiga, enquanto caminhava pela rua a procura de algo.

Olhei o céu e compreendi que as luzes bruxuleavam e o tempo passava — É noite... hora das andorinhas dormirem - , disse um de meus self’s — E dos morcegos fazerem a festa - completou outro. Tirei os chinelos para que o casco do pé sentisse o chão cheio de britas e cacos de vidro. A cidade apagada e eu ali desperto, moendo e sovando o que alguns chamariam de tédio. Imaginei um boneco ou um homem ensaiando um monólogo ou escrevendo um auto — Talvez você seja a única a me fazer companhia hoje – disse para a formiga, que agora se encontrava quase alcançando o meu peito. Esperei a amizade cansar. A ferroada exposta serviu de aviso pra terminar tudo.

Era uma vez uma amiga...

Redação no Word

2011-01-20T17:19:00.002-02:00

Mas esse cara tem a língua solta....

2011-01-17T14:18:00.008-02:00

O meu poema ele musicou:

A Dança

Hoje eu vou dançar num campo minado
E me asegurar de que tudo esteja armado
Pra me ver passar um sufoco danado
Quem sabe vou pisar numa mina de fogo
E consumir minha'alma num lança de dado
Talvez eu caia em um poço de lodo
Ou me salve com um simples passo irado
Inventando um "step" anti-agouro
Me tornando o Rei do Gingado
A dança.. é minha dança

( Athila Goyaz, Fúlvio Stéfano)

Stéfano,
Obrigado pelo carinho e amizade sincera!

O gênio e o escaravelho

2011-01-10T11:04:00.013-02:00

Certa vez uma lâmpada apareceu na varanda de Dona Sinhá, onde Maria, a empregada, varria o chão. A lâmpada estava tão suja que podia ser confundida com um bloco de areia. Maria varria a varanda, recolhia toda a sujeira e a jogava pelo céu como costume. O prédio de D. Sinhá tinha 144 andares e Maria limpava a varanda da cobertura - recebia por isso um acréscimo no salário por correr risco físico.
A lâmpada estava intacta, por dentro tinha um brilho jamais visto por qualquer humano. O brilho corria dentro da lâmpada e alcançava uma fenda para o meio externo formando um pequeno feixe de luz perceptível aos olhos de um escaravelho.
Tut era um escaravelho comum que vivia na cobertura daquele edifício simplesmente pela presença de uma mesa de jantar. D. Sinhá mal sabia que aquela mesa era rica em seiva, alimento precioso para Tut.
Acomodou-se e construiu família, afinal onde comem um comem cem. A família de Tut era numerosa, mas isso não é um fato tão importante sendo que essa história não será percebida pelos familiares do escaravelho.
Tut acordou cedo a procura de comida, avistou uma luz poderosa que,de início, cegou seus 4 olhos. Foi-se aproximando daquela claridade angelical quando de repente foi arrastado pela vassoura. Tentou se levantar e ir de encontro a luz mas foi pisoteado pelo chinelo da empregada. Viu a luz enfim.
Bigade, seu quadragésimo quarto filho,felizmente não viu seu pai sendo morto, mas foi segurando uma espécie de bola de luz suprema que o rumo de sua história de inseto mudou. A bola se quebrou e à frente de Bigade e aos olhos de Maria apareceu um enorme gênio.
_ Quem ousa perturbar meu sono eterno?
Maria ficou assustada com tamanha aparição que deu um pulo da varanda e caiu na cama, desmaiou.
_ Eu, respondeu Bigade... eu ví a sua luz e recebi o chamado. O que tens pra me dizer?

_ És escaravelho de sorte. Por anos não atendo pedidos de seres tão ínfimos,meus últimos 3 pedidos foram para humanos cheios de ganância e luxúria. O que você, inseto,jamais poderia entender. Mas adianto que você tem 3 desejos e eu posso realizá-los.

_ Bom, sabe como é viver em meio a família numerosa. Bom eu quero uma mesa de seiva só pra mim e minha Judith, assim podemos construir nosso império longe dos meus irmãos sugadores de seiva e de Tut.

_ Tut está morto, reformule seu pedido.

_ Meu pai morreu?

_ Foi pisoteado minutos antes de você me descobrir. A mesma luz que te abriu as portas matou seu pai. Já passei por mãos de pessoas que quiseram a morte de outras e sei quantos seres já se mataram para tentar meus desejos. Sou o realizador dos mais profundos desejos , faça seu pedido e serás concedido!

_Se você causa tantos problemas quero que você volte de onde veio.

_Desejo atendido. E o gênio voltou para a lâmpada.

Maria acordou assustada,pensou que tivesse visto um mostro mas percebeu que era sua imaginação pregando uma peça. Varreu a varanda, atirando a lâmpada e Bigade pelo edifício.

Bigade agiu por instinto e colocou suas asas para voo. Já a lâmpada foi estilhaçada e o gênio foi liberto.

O ex-gênio olhou para o céu e agradeceu aos deuses supremos pelo desejo. Num gesto sublime um enorme escaravelho de crosta preta pousou em sua mão. Assustado o homem matou o inseto, lavou as mãos nas vestes e caminhou pela avenida até sumir em outra esquina.

DR matinal

2011-01-09T22:33:00.011-02:00

Olá Blogger, Como está você?
Eu precisava desabafar sabe... adoro a sua Interface, mas sou tímido para elogiar assim de vista um programa tão acessível e dinâmico, por isso deixo apenas um registro de como tenho passado meus assuntos para vocês queridos leitores. Mas preciso falar um pouco de como fazer pra depois não dizer que eu tenho errado o meu público, paciência a todos os infantes que acessam, mas meu público central são os sociazadores desse país ( Lê-se "gente boa")
Fonte Arial tá bom?
_Bom gente eu tenho uma confissão a fazer:
Tava em Manguinhos surfando quando me veio aquela onda. Sabe aquela onda que dá pra fazer uns 3' em pé?
_Tsunami brother, TSUNAMI! - repara-se nesse instante nos olhos do amigo: eles se apresentavam vermelhos, com dilatação desacompanhada, isto é, falta de acuidade visual, tendo uma aparência meio "sem rumo".
_ Enorme... E você quando vai parar de saracutear a sua madrinha?
_ Tem alguma coisa melhor pra me oferecer?
_ Você só se basta com gentalha, você acha que eu sou pouco, que minha conta é conjunta, que meus medos são os mesmos que os seus, que quando a gente estava junto era moda e agora quer fugir?
( Nesse momento no rádio toca Run, baby, run, da Sheryl Crow e na hora do "So" os dedos dele tocam a face de um anjo machucado)
_ Por que você me deixou?
_ Eu sempre estive na sua e agora você me pedi explicações?

E depois daquele dia Word chorou e nunca mais ouviu os barulhos dos meus dedos difíceis.

Historinha do Boitatá

2011-01-06T20:12:00.006-02:00

Macunaíma, filho de Andrade, frequentava sempre a loja de Quixote, filho de Cervantes. Quixote era alto, com um nariz fungiforme de 0,5 nm, apresentava edema de glote, porém se comunicava sem menores problemas graças a um curso intensivo de Perito Forense cedido pela Pontifícia Universidade Do Pica-pau Amarelo sediada em Ambapuá, sul da floresta Odiozônica. Proprietário de uma loja de alimentos liofilizados frequentada por usineiros da cidade vizinha, Quixote não poupava assuntos a Macunaíma quando este, por barbárie, aparecia em seu destino:

_ E aí Macú, como você está hoje?

_ Fala Kichute, estou muito bem e você?

Conversa vai, conversa vem...

_Lembra da sua tia? - Perguntou Macunaíma.

_ Qual delas? - Respondeu perguntando Quixote.

_ Aquela que te deu bom dia - Afirmou rimando Macunaíma.

_ Lembro, o que tem ela? - Respondeu perguntando Quixote.

_ Ela não estava em um bom dia - Afirmou Macunaíma.

(...)

#brinks

Provável estilhaço

2011-01-06T00:46:00.010-02:00

Dentro do espelho
Posso ser quem quiser
E esquecer de quem sou
Posso ver o que vês
E saber o que queres
Estou do outro lado
Onde tudo é inverso

Você não me enxerga

Eu não te alcanço

Você se cansa

E eu me quebro

Imagem : L.F

Sobre Pais e Filhos

2010-12-11T18:43:00.005-02:00

Clique na imagem

E se...

2010-12-04T15:51:00.004-02:00

O iluminado fosse um cantor infantil:

Ode ao nariz

Narizes redondos
Narizes achatados
O nariz é um buraco
Uma parte de você
Narizes felizes sem crises alérgicas
Nariz estressado comendo catarro
Feliz é o nariz que vive arrebitado
O nariz pode ser móvel
Se você nascer um elefante
O nariz pode ser model
Se você for muito elegante
Narizes de bulbos e fossas nazais
Nariz cartilagem de seios frontais
Narizes são essencias
Narizes são especiais
Vamos todos respirar (2x)
Narizes são essencias
Narizes são especiais

Entre o cimento e a casca

2010-11-05T03:02:00.002-02:00

A casa é sua se você se comportar. Se não, é rua. Da couve, você não gosta. Tampouco prova vegetal. O suco da casca do caule da couve é uma delícia. Não são restos de comida, são sobras. Boas sobras que não deveriam ser desperdiçadas. Requentar o café é uma delícia. Não é ganhar o senso de praticidade, é ser econômico; estável. Ser poupado de sair de casa pra gastar. De ferver a gordura em fogo baixo. Tirar do próprio cimento só vale quando realmente é necessário, quando não há mais casca em casa. Só vale quando há fome. É ser mais humano e pensar no outro e no amanhã. Ser notório; o verdadeiro homem.

Uma vez na minha horta uma semente de arroz nasceu sem casca e morreu de frio, desidratada. É pensar no frio, no vento, nos átomos e no tempo, na germinação cíclica. Pensar que aquela semente de arroz não vingada poderia ser seu filho e você a casca, a gestação. Minha terra pariu uma semente de arroz com casca, neonato quente e fresco; cozi e comi o cereal até que se desintegre sua casca, me proporcionando energia nutricional. Nutrição, digerir a casca para sobreviver. Sobrevivência antes, maternidade depois.

Uma vez uma senhora me pediu dinheiro na rua e sem nada virei um somente; virei semente na terra esperando por chuva. Mas sorri pra ela. Às vezes um sorriso basta. Sorrir é música para os olhos de quem ganha o sorriso. É importante sorrir. Sorria. Sorrir é de graça. Se você se permitir será como um sorriso métrico, com direito a refrão chiclete, melodia. E a felicidade poderá ser a nossa casca, a nossa casa. A felicidade pode estar na rua, no escuro da noite entre os vadios e vagabundos, na retribuição do sorriso de uma senhora, no simples gesto de encobrir um filho e beijá-lo antes do descanso REM, no simples e extraordinário “bença” pra avó, no sentimento de dever cumprido quando encostamos nossa cabeça no travesseiro. Dormir de pés cansados é revigorante quanto se tem algo pra poder sonhar no outro dia, mesmo que a juventude já tenha esvaído boa parte dos sonhos em suas loucuras; ser jovem de espírito é o bastante para quem tem os pés cansados.

Uma vez um homem construiu uma casa com tijolos e a arquitetou com sua falsidade “acimentada”. A família que nela habitava vivia muda. Falavam só o necessário. O “bom dia” da alvorada terminava em “boa noite”. Era noite. Era trivial demais. Os filhos não reconheciam a mãe, que tampouco tinha o marido. Tinha-se o homem em casa, e não o marido. Tinha-se uma esposa em casa, e não a mulher para o marido. Tinham-se os filhos, o pai e a mãe, o cachorro, o retrato de família, os sorrisos e até se podia fofocar com os vizinhos, era banal. Na verdade era casca, uma base casca. Faltava compromisso, não tinha o lar, nem a família. Era uma casa. O homem construiu uma casa e criou seus filhos, mas não amou de verdade: foi casca. A mulher colocou toda sua esperança no filho, que agora já é homem: foi casca. A filha procurou por um homem bonito e rico, com seu cimento moldado a pó base: foi casca.

Uma vez um menino queria salvar o mundo, mas se iludiu drasticamente. Os desenhos animados são as figuras que dominam o pensamento infantil, de que o mundo é colorido e divertido; são suas idéias de liberdade. Mas quando a liberdade quebra sua casca ela quer nascer, criar asas, e para um menino ela nasceu na forma de um herói com super poder, liberdade fantasiosa; fantástica, ilusória. Com sua capa, o menino subiu até a janela e se atirou pra voar, foi-se, pensando ser casca leve, livre. O herói voa, mas o menino não. Cimenta. É preciso também ser casa, cimento; pé no chão. Vou ser mais direto: É preciso levitar dentro de casa na casca. A liberdade é o ato de pensar sem rédeas, mas com cautela. É necessário saber a hora certa de parar pra pensar no que é certo. Não se atira da janela sem o super poder que vive dentro da casca. Casa sem casca é tiro no escuro.

Não que quebrar o comportamento seja primordial, mas se faz necessário. Veja os exemplos de como ser feliz: Acordar todo dia com a pessoa amada do lado é bom, pelo menos é o que parece, parece especial. Ficar deitado até o meio dia também é bom, em casa, no domingo. Ter um emprego digno e sem mais preocupações é bom, é o que eu quero. É cotidiano, rotineiro, simples, fisiológico, é cimento. Dormir e não acordar mais é ótimo, se for pra sonhar no paraíso. É casca cúprica, daquelas que revelam apreciações únicas. É diferente.

Morrer seria engraçado se uma cortina se fechasse, dramática e vermelha como sangue quente. Talvez o palco seja dispensável, seja cimento, talvez o aplauso seja dispensado, feito casca. Há muito que lhe dizer, é o que parece, mas se minha casca é mole as palavras se dissolvem e o texto foge. É como doença crônica. É como dominar o dicionário: estar preso as palavras é casca fina. Utilizar termos técnicos, jurídicos é casca grossa. Casca dura, palavra dura; e você dista, é a lei natural do alfabeto: ir de A a Z em documentos. Casca fantasiosa não existe, é cinza. Pelo menos para os adultos o mundo é cinza. É o que acontece quando crescemos: queremos casa, argamassa. Um filme em preto e branco com a fala libra, fôrma e gesto, casca e fibra. Queremos tocar na película e moldar os quadros. Cinema é cimento. Pintura é cimento. É casa.

O limiar entre a espessura do cimento e cada tijolo deve ser respeitado. Temos o compromisso de ser essência, casca; passar vagamente pela vida e ser lembrado como um pequeno e rijo frasco de perfume. Um sândalo único. Mas sem pensar em ser o frasco: cimento; nem em ser somente a marca: a casca. Ser o que há por dentro. Diferente e distante de cada um, ser o que sustenta a união prateleira: colar. Validar o que diferente: publicar. Ser o que é: Perfume. Todos nós somos perfumes.

A Paixão segundo A.G

2010-10-23T11:19:00.024-02:00

A paixão é assim: Você se apaixona por alguém, e esse alguém te abandona com a desculpa de se apaixonar por outra pessoa – Uma desculpa moral, muitas vezes feita com informalidade e delicadeza. Um telefonema chega e pronto: Está terminado. Não satisfeito com o deslize de alguém, você pernoita indagações sobre outra pessoa. Estaria alguém interessado por outra pessoa? Certamente há algum laço sendo construído em alguém, seja no âmbito profissional, ou amoroso – Não se deixa algo estagnado sem mover a poça da paixão, de modo geral não, mas há sempre exceções: os inconstantes –, então o seu “eu” fala mais alto e você tenta esquecer alguém; e quando por vez esquece você se apaixona por uma pessoa legal. A pessoa legal é legal no âmbito da palavra, porém você se cansa de empregar aquela expressão e o legal se torna chato por puro desalinho de síntese. O legal é algo divertido até o ponto de ser convivido corriqueiramente; e no cotidiano basta uma briga para desconstruir aquele castelo legal, variando seu julgamento em relação ao querer estar junto – Por hora desejo é tudo, querer solidão pode ser essencial–. A pessoa legal esfria, e você esquenta por motivos bestas, porém óbvios (na verdade são os motivos irritantes pra você e os bestas pra ela, que, de fato, são respeitáveis para ambos), causando o “esfriamento-ebulicional” da relação “legal” e dando brecha a uma possível aproximação da pessoa legal a alguém. Alguém é como o mundo o vê – Um figurante entre a multidão com a missão de enfeitar a história e deixar você na mão; neutro em relação aos fatos e condizente ao que é retratado –. A pessoa legal convive legal, mas o tempo faz o papel de tirar os falsos sentidos e de enferrujar as escovas de dente. A pessoa legal amarrota-se das atitudes imparciais de alguém – Pois, quem possui a frialdade de ferrar a sua vida, não merece pessoa alguma sem prévia listagem documental de bens ou acordo de danos morais e psicológicos – e se apaixona pelo outro. O outro é bicho treinado e não se apaixona por ninguém. Provavelmente nasceu com a destreza de um peixe em cardume homogêneo, seguindo apenas a direção em que o fluxo consanguíneo lhe aponta, escorregando entre dedos e dedos e dedos as alianças firmadas – O outro pode se passar por qualquer um, afrontando as diversas denominações deste texto, incluindo você –. Quando você está se recuperando de alguém o coração fica em aberto pra qualquer um, à espreita de uma boa isca humana. Você prepara o anzol e abocanha a presa, quando se dá conta qualquer um pode ser seu – E pode mesmo, basta ter a determinação do outro. Qualquer um casaria com um bom pescador de si, mas você é exigente demais e decide viver com a isca da solidão – Cômodo, porém estável e frívolo. O tempo passa e as crises de paixão regressam; e você acaba se apaixonando pelo outro, e, pelo que foi dito, poderia ser você ou qualquer um – Sua paixão agora é como toxina que não se biotransformou em matéria inerte, e o sentimento de outrora agora é cíclico e inflexível, escorrendo viscoso entre as válvulas de escape do pensamento, agora endurecido, entupido por um óleo de vasto reservatório denominado amor. Outra pessoa fica sabendo do seu romance com o outro; e acaba tirando o outro de você, como se tirasse um produto reciclado do tráfico de corpos e assinasse sua sentença de mercante fajuto de boas intenções – você fica só, sem o eu proporcionado pelo outro, sem o seu. Diante do espelho tu és apenas a metade do que fora quando estava só, quando não conhecia a outra face da paixão, na verdade um dia foste qualquer sólido de carne crua e intocável pelos desígnios do amor. O outro se estabiliza com outra pessoa até ficar cômodo demais. Daí a relação entre os dois só tende a piorar; ainda mais com a descoberta de traições do outro com uma pessoa legal. Alguém se irrita e acaba machucando outra pessoa, tendo o outro como objeto de posse. O outro continua sendo pseudo-estável e amante eterno, sempre com alguém ou uma pessoa legal, desde que ninguém tome posse de seu trono.

No final ninguém fica com você, e você descobre que é o único rei dessa história e não sabia.

Alguém entendeu alguma coisa?

Ninguém respondeu: “nada”

O outro ficou quieto,

Qualquer um poderia responder

Até mesmo você ou uma pessoa legal

Entenderiam o que é solidão

"Você não sabe mais dizer quem eu sou

Você não sabe mai me encontrar, onde vou, onde vou

Você se perdeu de mim, assim

O fim talvez seja com você

E nada que eu ofereço é bom

Se o troco é de graça então fico só, ai que dó, ai que dó

Coitado do coração que vive na pior

Não passa de mais um nessa cilada que você aprontou... O amor."

* Que fique bem claro a livre expressão, a licença poética, a criação sem rédeas não desmerecendo ninguém. O título da postagem é sim uma citação a obra de Clarice Lispector, porém o conteúdo não é uma gota do que representa seus escritos para a humanidade.

Acertando os Ponteiros- Final

2010-10-11T00:38:00.011-03:00

16h15. Continuei dentro da Organela, sair seria desistir e eu não queria perder a confiança em que poderia modificar o que ainda é modificável. Uma fato era sabido: Se o motorista queria ver Dora à noite necessitaria de utilizar sua força de trabalho para diminuir sua jornada. E como o motorista, agora conhecido como marido de Dora, sr José, queria ter sua noite de descanso; passou a correr e diminuir o tempo das paradas entre a troca de passageiros, diminuindo o numero de pagantes pela sua justa causa de ser feliz. Não era um bom dia para ganhar grana, era segunda-feira, dia do batente forçado. E provavelmente aqueles que iriam pegar um meio de transporte para viajar deveriam estar conscientes de que o transporte seria mais rápido e de que não precisariam de se preocupar com detalhes como velocidade X tempo. Por isso a minha falta de preocupação quanto ao horário do ónibus era inconsciente. Eu notara que estava em vantagem. Que o tempo poderia ser determinado pelas ações, até porque pensar em dominar as horas era descabido _ um momento cotidiano determina seu tempo, se você não se apressa é porque descobriu que a rotina é prazeirosa, se você corre é porque busca mais tempo. No fim as horas ainda apresentavam sua divindade imutável e indiscutível. Todos nós estamos à mercê do tempo, só não podemos estar dependentes do relógio. Somos os novos administradores de nosso tempo.

Passar a ver o mundo de outra forma não é difícil pra quem molda o compasso das horas durante o cotidiano. Moldar e modificar as ações é deixar que as situações se façam presentes e incertas; tão incertas como deixar os sentimentos mais nobres sobre o cuidados de terceiros .Talvez a vida seja um quebra cabeça, ou um brinquedo desmontável. Talvez os moldes para encaixar o tempo sejam a desculpa humana de querer o melhor quando somos os melhores, ou achamos ser. Nunca estamos satisfeitos, nunca somos bonitos ou interessantes, e quando somos, ignoramos até mesmo quando somos ouvidos. Ignoramos nosso poder de persuasão e de capacidade dinâmica avançada de sairmos da carne. Somos apenas uma imagem holográfica em um jogo, ficamos presos aos nossos capuzes e armaduras medievais, lutando com dragões e mocinhos brilhantes, lutando pelo direito de livre expressão e escolha, lutando contra nossos próprios medos e linhagens incertas. Pode o tempo ser incerto pra mim hoje que eu não me abalo. Estamos em tempos difíceis e um pingo de amor pelo próximo seria a atitude correta. O tempo que passou desde a última guerra não compensa o tempo que foi perdido pela sua destruição.

Até mesmo o sol indicava que aquela tarde era inóspita e devagar. Se eu me preocupasse muito com a prova não deixaria para estudar dentro do ônibus, no dia da prova. Parecia bobagem, mas senti um ar de dominador da situação. Não que o ambiente inóspito fizesse a ocasião de parecer-me esperto. Mas agimos as vezes por instinto, e os acertos são meras tentativas e adaptações. Aprendizado para acertar o mantra. Estudo, estudo, estudo... Consegue ver o teor da mantra? Pensar primeiro, dosar e rotular, e assim meus tiques não ficariam tão descabidos se adotássemos um mantra mais humano. Procure entender que as situações se repetem, por isso somos o fruto desse comportamento social. O desejo de entrar no ritmo que é a chave para o eixo_ em mim um desejo incontrolável de tentar nivelar um ponto exato de encontro entre o ônibus e a Van. O desejo de realizar um pensamento.

Naquela mesma hora,16h16, Renato parava o veículo com seu aceno de braços, deixando a oportunidade de quebra de rotina se apresentar naquele momento. Parei simultaneamente _ Não parei, apenas utilizei a única informação que poderia apresentar ao motorista em nível de vacúolo. Era como se a informação fosse "me expulse, estou cheio, preciso extravasar". O sinal foi dado e interpretado como a necessidade executável de quebrar a rotina , parei e saí do veículo.

Entrei dessa vez no ônibus universitário, com o sorriso de satisfação por ter sido uma coincidência métrica da vida: Coincidências são meros acasos, dentro de tantos acasos que se fazem durante os acertos de cada ponteiro do relógio.

Aqui são 00:59. Boa noite.

Acertando os ponteiros

2010-10-09T07:59:00.010-03:00

7h00 AM, dia de prova. Enquanto a tevê discursava besteiras eleitorais e o carro do gás interrompia a minha concentração. É. Eu tentava tomar meu café tranquilamente. Mas essa parte da manhã foi como eu posso contar: uma manhã qualquer — os passarinhos piavam como de costume, barulho de máquinas e gritos eufóricos infantis, o sol, a luz. Tudo muito comum — de segunda-feira. Então vou adiantar a história para um momento mais interessante...

12h00. No meio de um banho quente e calmo. Como minha nudez não é atraente, tampouco vale fazer menção literária de alguma parte física do meu eu — salvando-se somente as narinas: grandes e suínas, como se eu quisesse todo o ar do mundo pra mim. Possuo narinas egoístas. Não sei se tenho bom olfato ou se o nariz alheio é mais sensível do que o meu —porém aparentemente meu corpo estava com cheiro de limpeza, então saí do chuveiro. O azulejo azul borrado pela fumaça fazia sauna, juntamente com os mini-mosquitos, que agora mortos se impregnavam grudados no azulejo. Enquanto isso os braços enxugavam as partes baixas, deixando o local impecável e asséptico. Estava apirogênico a ponto de poder adentrar o portão de uma igreja ou uma sala limpa sem maiores problemas com o clero ou o supervisor da seção.

Abri a porta e desci até a cozinha. A comida como sempre — Sempre é sempre em se tratando de família tradicional. A maternidade é um zelo necessário que acalma a mulher. O fato de alimentar a cria antes de ela sair para o meio externo que é dinâmico e incontrolável é um ritual sagrado — na mesa. “Que delícia” — exaltei incontáveis vezes como qualquer filho querido faria. Lavei as vasilhas. Troca de favores em retribuição à deliciosa comida. Obrigação de filho e de homem.

14h20. Arrumei minhas malas. Escolhi blusas chamativas pra chocar a população. Mentira; gosto de estar na moda; sonho com a passarela. Mentira; acho as estampas engraçadas e prefiro que contrastem com minha seriedade. Mentira, eu estava feliz e quis manifestar isso na roupagem. Verdade, ainda podia sorrir. Coloquei o celular na bolsa; vai que alguém me ligue, particularmente nem espero por isso. O telefone me serviria de relógio.

15h27. Conversava com um desconhecido, online. Engraçado como as pessoas são bem mais aprazíveis online. Online eu sou interessante, inteligente; acho; “inlife” eu sou comum e ignorante. Adotei recentemente como estilo fenotípico um ar Wood Allen: feio e esquizóide, utilizando-me de uma máscara para enfrentar cada dia como se fosse o último. A máscara da inocência.

Mas voltemos aos fatos: O papo estava ótimo, mãos rápidas de datilógrafo, a conversa fluía enquanto o tempo imutável corria durante os espaços interstícios das palavras. Lembrei-me que às 15h30 deveria sair de casa para pegar o ônibus universitário às 16h00. As malas já prontas esperando a porta da rua, o ônibus, o ônibus, o ônibus. Meu pensamento de ação repetida transformava em comando maquinado essa palavra, e insistia por vezes, como querendo uma ação: o ônibus, o ônibus... Eu estava atrasado. Eu fora negligente durante a semana deixando o que era pra depois pra agora e esquecendo que o antes é primordial para o sucesso. Pensar antes e agir depois. Esquecera desse detalhe estratégico.

15h37. Meu Deus. Minha prova. Nem estudei direito, droga! Larguei o PC, o café, e segurei forte a mala. Beijei a mãe, a mão e saí abençoado. Obtive uma força psicológica, daquelas forças que só as formigas operárias conhecem instintivamente bem. Como uma mãe que tira o filho debaixo da roda de um carro, uma força inexplicável e cética.

No meio do caminho para o ponto da van que me levaria ao ônibus o celular toca — Quem seria a boa alma a me ligar naquele momento inoportuno? Atendi. Não houve surpresas, a ligação não era pra mim. Desliguei o celular e passei a caminhar mais depressa. Ocupando-me somente de um vazio físico dos movimentos articulares repetitivos.

A Van chega — Juntamente comigo e minha sudorese — às moscas, com um máximo de três passageiros. Assentei-me em um banco confortável e estratégico pra conter o tempo, de modo que pudesse sair do veículo mais rápido e não perder o ônibus. O tempo corria contra meu objetivo.

O motorista deu o primeiro solavanco e a ignição fez seu papel. Estávamos em movimento e ganhando distância. Até que uma moça do lado de fora avista o veículo e estende os braços. O veículo para, a pagante adentra e com o ar sorridente cumprimenta o motorista como sinal de conhecimento de sua pessoa. Ou era por total admiração, ou era por simples dissimularidade, mas a mulher não parava de articular seus gracejos para o condutor.

Minha vontade era a de pegar o veículo e desviar dos sinais vermelhos; deixar o flerte acontecer naquele momento era contra todas as práticas trabalhistas — Mas nem era isso que eu pensava. Uma lei boba, se é que existem leis para gracejos e afins, resolveria tal impasse. Forcemos a distância entre o trabalho e as relações sociais e estamos desfazendo todo o aprendizado de convivência de épocas. Não somos maquinas, somos reais.

Quebrei o laço de pensamento da moça, perguntando-lhe as horas.

“15h40” ela disse e se aquietou. Estava atrasado e apreensivo. Liguei o celular para me certificar de que o horário estava correto. Vi que a moça estava correta, mesmo dissimulada. Virei-me para agradecer a informação, mas ouvi um “até mais tarde no forró Dora” vindo do motorista. Não pude conter o riso. No que todos olharam, fingi que era coisa do celular. Aquelas bobeiras que só quem tem celular sabe.

Dora vivia esquecida. Uma vez esquecera o forno ligado causando-a o prejuízo de um fogão novo. Noutra esquecera a filha na casa da amiga, passando a adotar como desculpa um tom liberal na questão da cria dormir fora de casa. Dessa vez ela esquecera o cartão do banco. E era tarde demais. Pediu ao seu par de danças pra parar e seguiu seu caminho. Esquecida. Esquecera do forró? Não mesmo.

A Van seguia seu caminho tortuoso. No meio a cada parada e solavanco mental — eu ia martirizando aquele momento como se um conhecido estivesse a sussurrar em minhas aurículas “eu te avisei, eu te avisei...”. Pobre de mim, vivendo minutos de pânico. Ao menos poderia reaver a prova noutro dia. Porém a matéria seria extensa demais, eu me perderia, e perderia a disciplina. Se ao menos pudesse adiantar ou modificar algo, sentia como se estivesse dentro de uma organela independente — eu era apenas uma de suas composições. Era um órgão descartável dentro de uma Organela independente. Como uma vesícula cheia armazenando situações que no fim levariam ao nada. Foi por essa independência que o motorista lutou? Transportar pessoas era sua independência. Sua forma de dizer, “estou aqui e você depende de mim para chegar aonde quer chegar”.

15h55. Só um milagre para chegar a tempo. Enquanto o motorista sonhava com a noite eu sonhava com a prova. Era difícil conter o ódio de mim mesmo, da acomodação ao desperdício do tempo por não haver mais hiatos. Eram apenas fatos separados de uma mesma coisa: a minha procrastinação.

A última curva se aproximava, mas havia algo diferente nela: trabalhadores interditavam a pista indicando um desvio como rota. Já era. O tempo estava cravado para meu sucesso e desviar seria perder o tempo e falhar. Comecei a estalar os dedos. Estalava rápido, de maneira que o motorista escutasse meu último sentido de alerta. Se minhas mãos falasse estariam aos berros naquele momento. Parece que deu certo. Estava chegando ao ponto de chegada, mesmo com o desvio alternativo.

16h00. Foi quando vi pelo vidro da Van, no outro lado da pista, o ônibus cruzar direto sem ao menos parar ou desacelerar. Ele esperava que estivesse ali, na hora certa, esperando-o passar.

A flor desabrochou a noite

2010-10-02T14:03:00.015-03:00

Um bar danceteria carioca e o fim de semana esperado. A confirmação de que ainda estou vivo e que possuo lábia. O “sim” de uma garota. O convite aceito. O amigo “vela”, porém o necessário para uma boa conversa. Um amistoso diria, sem mais idéias sobre futebol. Um amistoso social.

O “chop” quente e o batom vermelho da caça, sempre cheios. Retoques e doses de brilho. A linguagem dissimulada com a presença do perfume feminino, perfume caro e intenso. A mulher enfeitava a mesa. Era uma mulher cravejada de sonhos onerosos, esperta e perigosa, com a língua afiada. Capaz de retirar boa parte da conta bancária do sujeito desavisado em um só dia. Uma sereia. E eu hipnotizado, a sua presa.

A vela, que mais parecia um castor, estava armando uma casa, utilizando-se de troncos roubados na represa que se fez o diálogo. Meu diálogo ingênuo e pobre era descartado ou incrementado, dando vantagem ao ouvinte vela, agora ativo einterlocutor e aceso, alias, em rubras chamas.

Já não sabia mais o meu papel? Chamei quem? Se ela, a caça, era um peixe e tanto. Eu não seria um caçador? Minhas habilidades estavam comprometidas naquele ambiente hostil: Pessoas conversando, tudo tão real e ao acaso. Nada combinado. A não ser as músicas repetidas de sempre. Fora isso, imperava as idéias malucas de Darwin, o mais forte sobrevive, o mais forte janta mais tarde. Ah, se eu fosse o peixe, um tubarão denteado. Só assim seria mais fiel ao que penso: todos ali, sardinhas expostas no mercado. Crias suculentas à mostra, em posição de festa e socialização. Troféus à deriva.

Contratos sexuais, novos alcoólicos, novos casais...e eu ali. O antigo, o quadrado do triângulo amoroso. Seria até possível caber o certificado de negação ao óbvio, seria admirável da minha parte achar que o correto era o improvável: de que eu sairia ganhando. E quando eu merecera a vitória? Quando passei a ser o escolhido? Vai ver era um sintoma pré-psicótico. Sempre fui o pré em tudo. Previsível predestinado a ultima prece.

Levantei sem mais palavras, sem discursos e sem ações, emudecido. Vou-me embora frio, como quem esquecera o agasalho em casa. Pude ouvir a última música, a música pobre e infeliz, dentre todas as músicas repetidas que tocaram na minha cabeça, música de cabaré. Eu estava num cabaré.

"Eu tô calmo
Bem a pampa
Desconta o álcool
Da minha conta
Ela não quer ir comigo
Ela quer aquele amigo
Que não é mais meu
Danem-se os dois

Então saio, bolso cheio
Miro na preta
Babo no seio
Desce o salto
Tô com dinheiro

Abriu-se a flor
À meia luz
E cheiro costumeiro
Abriu-se a flor
À meia luz e cheiro
Noite feliz...( pra mim)

Pra mim você e seu parceiro
A barracuda e o castor
Não sabem como é ser feliz
Dormi do lado de uma flor"

Cumpri a música e senti um gosto de primavera no outro dia.

Pedagógico

2010-09-25T08:25:00.006-03:00

Ofereceu por educação, e por educação aceitei. A batata estava ótima, por educação, joguei a embalagem no lixo. O mendigo agarrou os restos de salgado que deixei, e por educação, agradeceu a Deus. Como sou educado, dei alguns trocados para que ele comprasse o que quisesse, fazendo o pobre rapaz sorrir um obrigado.

Enquanto isso, do outro lado da rua, garotos assaltavam a Educadora de creche. O policial advertiu os garotos, dizendo educadamente que eles eram bandidos. Instantaneamente, os moleques tentaram fugir, mas como possuíam pernas educadas foram abruptamente capturados pelo policial, educado a correr ligeiro. Foram então escoltados até seus pais, os educadores do lar, que por educação, deram uma boa surra como castigo adequado. Depois de uma semana sem vídeo-game, os garotos pediram desculpas educadas a Educadora, e juraram ao policial obediência a lei. Receberam o beijo de aval dos pais e foram brincar educadamente com seus jogos de violência.

O ambiente vil da favela fez com que o policial se distanciasse de casa. Uma chamada anônima, totalmente deselegante, foi um gesto importante para o policial apreender o traficante com o maior educandário de assassinos da cidade. Enaltecido, o policial recebe prêmio pelo grande feito, além de ser promovido para educar a nova patrulha inexperiente. O bandido terá direito à prisão executiva, devido a conter curso superior completo.

O sino bateu. A Educadora fumava educadamente na hora do recreio, longe dos seus estudantes, que em sinal de educação se posicionavam em fila para receber a merenda. Satisfeitos, os alunos deixavam educadamente os pratos sujos para que as lavadeiras fizessem o seu serviço. As crianças aprendiam brincadeiras com as estagiárias não-remuneradas, que foram orientadas a tratar com educação cada infante daquela rica instituição. De volta à sala, a Educadora ensinava com maestria, mostrando toda a excelência em educação que conquistou durante sua faculdade de Pedagogia.

Arrotos elegantes: "Plantão"

2010-09-18T09:00:00.011-03:00

" Esse topete Tander Kate
blusa de onça perigosa
faz sucesso, é deleite
aproveite enquanto é moda
tudo moda, tudo muda, tudo moda
Marionete de beleza
esteriótipo de sobra
sombreiro na cuca
estampa maluca
prazer, senhora moda"

_Boa noite “alfaiateiros” de plantão. O programa de hoje será escultural!
Vamos aprender a perder peso com a renomada nutricionista e modelo Edca Fibra. Joaquim Couro irá demonstrar novas técnicas para a obtenção de seda fina a partir de trapos, vale a pena ficar ligadinho aqui, a matéria está um “lu-xo”. E agora, fique com o desfile de unhas comestíveis do inoxidável cozinheiro e estilista Pedro Pinça:

(aplausos entusiasmados)

Mulheres exuberantes exibiam unhas de vários sabores e estilos, a medida que Pinça explanava a importância dos alimentos queratinizados. Moças de unhas doces e salgadas, mostravam de forma insistente o novo esmalte nutricional, chupavam os dedos e lambiam os beiços como planejado. Fêmeas insinuantes que fizeram o ibope do programa dobrar, ficando “Tander Kate” praticamente empatada com o programa “Canto Animal” da rede Ωζ-ρ.

(um aperto de botão)
:

(aplausos)
_E esse foi o canto de Geraldo, a gralha mais famosa da América Latina.
Engasgado, o pobre animal sai ultrajado com sua participação naquele canal de televisão. “Puseram-me um loro como maestro. Reclamarei com o sindicato das aves, estão de palhaçada com a minha espécie”- Foi o que grasnou o pássaro no camarim aos dirigentes da emissora.

Interrompemos nossa programação para o pronunciamento do excelentíssimo senhor Iluminado Lampião da Luz:

Não, eu não enlouqueci, ainda. Isto é apenas uma brincadeira, eu jam...

(os telespectadores ficam atentos, mas nem todos notam que em meio a tantos “blablás” surge, em uma fração mínima de segundo, imponente, a figura arrebatadora de Aninha, em ritual de sacrifício, [Subliminar? Não, não mesmo, recortei a pedido da própria, que quer fazer sucesso de novo] ficando à margem do anonimato)

...Queria agradecer a todos que me prestigiam. Ao querido Saulo Taveira do espaço "Partitura", que declamou de forma brilhante alguns versos simples que escrevi, para quem quiser conferir é só clicar: http://minhavozmeucaminho.blogspot.com/2010/09/cotidiano.html .
Obrigado também a você que me visi...

(Bater de palmas)

_Não está escutando eu te chamar menino, o almoço está pronto,você vai perder o horário do colégio.
_Calma mãe, o programa já está terminando.
_ Vê se não vai demorar nessa besteira, seu preguiçoso.

... e que bláblábláblábláblá. Fique agora com a programação normal.

"Arrotos elegantes, há 15 anos na sua Tv, arrotando em você"